Книга Пташка Барса, страница 199 – Ая Кучер

Но учёба помогает. Честно. Как наркоз. И это даже даёт плоды. Я занимаю третье место в рейтинге. Это невероятно!

Внутри разливается горячее, пузырчатое, как шампанское, счастье. Я горжусь собой. Не просто «молодец».

Мне очень хочется рассказать Самиру. Услышать похвалу. Разделить этот прекрасный момент с кем-то.

Мои шансы на стажировку растут!

Вот только Самир не звонит. Я бешено скучаю по нему. Тоска заполняет всё пространство внутри меня, вытесняя радость, надежду, тепло.

Мысль о том, что скоро всё закончится – единственное, что держит меня на плаву.

Скоро мне не нужен будет телефон, чтобы говорить с Самиром. Он выйдет. Он будет рядом.

Если бы я знала дату – точную, конкретную, выбитую в граните расписания – я бы сделала календарик.

Я бы зачёркивала каждый прожитый день жирной, решительной чертой, с наслаждением вдавливая стержень в бумагу. Я бы считала.

Я бы готовилась. Я бы украсила квартиру к его приезду, как к самому главному празднику в жизни – потому что так оно и есть.

Но у меня нет даты. У меня есть только надежда. Хрупкая, слепая, иррациональная.

И этого достаточно. Всё относительно хорошо. Пока среди ночи не раздаётся звонок:

— Эвелин, мне нужна твоя помощь.

Марго приезжает ко мне за полчаса. И эти тридцать минут – одни из самых длинных в моей жизни. Она отказывается рассказывать по телефону, что случилось. И мне остаётся лишь ждать.

Тело отказывается находиться в статичном положении дольше трёх секунд.

Всё внутри пульсирует от волнения. Что случилось? Что с Марго? Почему она не говорит?

В общем коридоре явно начинается суета. Звучат приглушённые голоса.

— Если не пропустишь меня… – раздаётся женский голос. – Я на тебя псов спущу. Ну? Чего смотрите? Фас!

Марго. Я узнаю её интонацию, этот характерный взвизг на окончаниях фраз, эту манеру ругаться.

Но какие псы, Марго? Ты зачем по пути дворняжек подобрала?

Я, не думая ни секунды, рывком распахиваю дверь. Готова защищать подругу и её собак от охраны.

Вот только…

Это не дворняжки. Это, блин, элитные бойцовские псы. Породистые, вышколенные, опасные.

За спиной Марго стоят два амбала.

— Эва, – выдыхает она, увидев меня. – Слава богу. Пусти, а то я сейчас реально их натравлю.

Я шарю взглядом по подруге, лихорадочно, панически, выискивая следы крови, ссадин, хотя бы намёк на то, что с ней случилось что-то ужасное.

Ничего. Пальто сияет безупречной белизной, волосы уложены в идеальный небрежный пучок, макияж безупречен.

Она выглядит так, будто только что сбежала с голливудской вечеринки, а не прорывалась сквозь толпу охраны в жилом комплексе.

И при этом ей абсолютно, демонстративно плевать на двух здоровенных амбалов за спиной.

— Не положено чужих в квартиру пускать, – выступает вперёд Ахмет.

— Не положено её одну оставлять, – скалится громила за спиной Марго.

— Ну, вы порешайте, кто главнее, – подруга подмигивает. – А мы пока поболтаем. Пока-пока!

Марго делает шаг вперёд. Ловко, почти неуловимо проскальзывает в проём, оттесняя меня плечом.

Я даже не успеваю среагировать – просто отступаю на шаг, впуская её в прихожую.

Дверь захлопывается перед самым носом охраны. Щелчок замка – и недовольный, глухой возглас с той стороны.

Ахмет, кажется, высказывает всё, что думает о нашей родословной и умственных способностях. Громила со шрамом что-то рявкает в ответ. Начинается перепалка.