Книга Пташка Барса, страница 155 – Ая Кучер

— Да похер всем на это «должно». Мир всегда жил по одному закону. Кто сильнее – тот и прав. Что в доисторические времена, что сейчас. Разница только в том, что сейчас вместо дубин и клыков – бабки. Или власть. Или связи. А лучше всё вместе.

— Но ведь законы не просто так придумали!

— Это сказочки, пташка. Для тех, кто наивен. Кто думает, что бумажка с печатью остановит нож. Или купюра уравняет шансы. Никогда не было равенства. Ни в чём. Есть сильные. Есть слабые. И кто-то всегда сверху.

Я сжимаюсь. Каждое его слово словно вырезано лезвием. Ровно. Чисто. По сердцу.

Мне неприятно это слышать. Я хочу верить в «сказки». Я должна верить в это. Потому что иначе…

Иначе в мире вообще нет надежды.

Возмущение щекочет нервы. Обиду хочется проглотить, но она застревает в горле.

— Ты пиздец какая наивная, – Барс щёлкает зажигалкой. – Но мне это даже нравится, пташка. Не меняйся.

— Ну спасибо за разрешение, – бурчу.

— Только перед тем как очередную херню творить во благо – ты сначала со мной посоветуйся.

— Зачем? Чтобы ты запретил?

— Чтобы я защиту организовал. А дальше – твори чё хочешь.

Почему-то от этого надменного разрешения нет совсем раздражения. Только теплота и радость.

Я будто глотаю солнце. Медленно, с опаской, но оно расползается внутри – золотыми языками по рёбрам, покалывая кожу, разливаясь по венам.

Я тянусь к бокалу, но пальцы предательски дрожат. В груди – суматоха. Бабочки вовсю крылышками машут.

— Ты... – выдыхаю, не в силах подобрать слово.

— Невыносимый? – усмехается Барс.

— Нет. Чудесный.

Мы быстро расправляемся с едой. Лёгкое тепло разливается по телу от вина – я сделала всего несколько глотков, но меня пробрала.

Кончики пальцев приятно покалывает, в животе то и дело пробегают ленивые волны тепла

Даже не замечаю, как мы с Самиром перебираемся на диван. Я укладываю голову на его плечо.

Ладонь Барса скользит по моему бедру. Медленно, лениво, как будто он и не прикасается вовсе, а рисует на мне узоры.

Лёгкая дрожь пробегает по позвоночнику. Сердце будто делает кувырок и падает куда-то в низ живота.

Тепло вспыхивает между бёдрами, тонкой искрой. Я не шевелюсь. Только дышу, чаще и чуть глубже.

Самир знает, что делает. И делает это намеренно. Медленно. Проверяя. Изучая.

— А если я как-то не приеду… – вырывается вдруг. – Твой страшный брат снова появится?

— Страшный брат? – Барс хмурится. – А, Булат? Не. Это была разовая акция. Подарок.

— Не смей меня называть подарком. Это ужасно. Где там моя лопатка?

Я делаю попытку подняться, шутливо, без особой силы, просто чтобы обозначить протест.

Но едва начинаю двигаться, как рука мужчины резко смыкается на моей талии. Сила в его пальцах хищная.

Самир тянет меня обратно, и я с тихим смешком падаю на него, грудью к его боку, волосы рассыпаются по его плечу.

Я приземляюсь бедро мужчины. И всё внутри будто шмякается следом. Словно я не просто упала – а рухнула в центр гравитации.

В животе – лёгкий горячий укол, расползающийся трепетом по всему телу.

— Не выёживайся, пташка, – шепчет Барс, и губы едва касаются моего виска.

— Самир, – стону. – Не дёргай так. Я вино разолью, и…

— Похуй. Изначально так должна была сидеть.

— Должна?!

— Я тебе свиданку организовал. Окстись, женщина, и прояви милосердие.