Книга Пташка Барса, страница 137 – Ая Кучер

— Завали! – рычит сквозь зубы.

— Запись скинешь? – цокаю языком. – Заебись фильм получился. Что за девка?

— Неважно.

Бахтияр телефон блокирует резко, будто я из него душу сейчас вытащу. Но я ж не промах. Я видел.

И, сука, я узнал ту рожу охранника. Этот кабан вечно рядом с Бахом крутится.

— Ну конечно. Не моё. Скорее, твоего охранника… – тяну. – Я же правильно увидел?

— Нет.

Бах явно на грани. Дышит тяжело, грудь ходит ходуном. Это не просто злость – это уже ярость.

А я – кайфую. Наблюдать за этим – как смотреть на то, как буря подкрадывается.

— Девка в твоём доме… – тяну, в голосе уже чистое издевательство. – Пыталась задушить твоего охранника шторой?

— Да бля! – взрывается Бах. – Ебанутая сука!

— И ты всё ещё ебанашек не признаёшь, да? Ну, если это для тебя показатель адекватности…

Бахтияр напрягается, как мина с выдранной чекой. Глядя на него, будто в упор слышу, как внутри тикает – на счёт, сука, до взрыва.

В глазах друга – бешенство, настоящее, дикое. Не игра, не поза. Хищник, которого за яйца схватили.

— Это не моя девка, – отсекает он. – Дела моего касается. Нужна для кое-чего. Держу её рядом, чтобы не обломала всё.

С этими словами он достаёт сигареты. Прикуривает. Затягивается резко, зло. Выдыхает сквозь зубы, как будто яд плюёт.

— Давно ты так на обычных девок реагируешь? – спрашиваю с ухмылкой, зная, что подброшу ещё масла.

— Да потому что она конченая просто, – цедит Бахтияр. – Истеричка, считающая, что она королева. Нихера сделки не придерживается.

— А какая у вас сделка?

— Она выполняет все мои приказы и не вякает. Я её через пару недель домой возвращаю.

Хмыкаю. Киваю. Нормальная, чёткая сделка. Всё по красоте, сам одобряю.

Только знакомство с пташкой дало понять одно. Девчонки, какого-то хуя, не очень хотят подобных условий придерживаться.

Смотрю на Баха. Дым валит из его ноздрей, как из вулкана. Лицо злое, перекошенное.

Он сам уже чувствует, что на тонком льду. Девка бесит, выносит мозг, рушит схему.

А он злится, потому что не понимает, как так. Он – Бахтияр. А она – никто. И, сука, не подчиняется. Вот что его бесит по-настоящему.

Да, брат, знакомо.

— Просто пиздец, – выдыхает Бахтияр. – Вот не тупая, не? Шторой! Хоть бы шнур, нахер, достала. А до этого – салфетками швырялась. Она явно даже не шарит, как надо людей убивать.

— Ты подкинь ей вариантов, – ухмыляюсь. – Уверен, она оценит.

— Она не поймёт. У неё мозги к херам работают не так, как у адекватных. С радостью нахер её пошлю, когда время придёт.

Ухмыляюсь шире. Не встреваю. Хули встревать, когда кино такое показывают?

Мне чисто интересно – что дальше будет. Девка, судя по всему, с огоньком. Как моя пташка. Хотя…

Не, моя – лучше. Не просто психует, а разъёбы устраивает с размахом. Ущерб у неё весомее, последствия – ярче.

Сижу, наблюдаю, как Бахтияр корячится, и прям предвкушаю – а что там дальше выгорит?

Бахтияр из тех, кто жонглирует гранатами без колец. На переговорах улыбается, когда его под дулом держат.

А тут? Блядь, вон, весь вскипел. Это интересно. Пиздец как интересно.

— Барс, – раздаётся голос водилы. – Есть ощущение, что за нами слежка.

Блядь.