Книга Пташка Барса, страница 121 – Ая Кучер

Господи. Какой же он одновременно ужасный и милый.

— Хуйню впарили, да? – скалится Барс. – Так и знал. Я, сука…

— Нет-нет! Всё отлично!

Я спешу сдавленно выдавить, поднимая руки, будто пытаюсь его обезвредить.

Потому что если Самир сейчас решит вернуться в аптеку и «разобраться», то мне потом только на чёрном рынке смогут продать парацетамол.

Я уже живо представляю, как Барс наваливается на прилавок, сверлит взглядом фармацевта, а тот в слезах отползает к запасному выходу.

— Спасибо, – выдыхаю, всё ещё скомкано. – Правда. Всё… Просто идеально. Ты сделал всё правильно.

— Отлично, – бурчит он, хмурясь. – Надеюсь, этого хватит. Нет – сама пиздуй. Я такой ебалистикой заниматься больше не буду.

Самир хмурится, взгляд тяжёлый, острый. Брови сдвинуты, челюсть поджата.

Выглядит так, как будто его заставили участвовать в спектакле для доброй бабушки. Недовольный. Раздражённый. Вот-вот взорвётся от гнева.

Но я не боюсь.

Я уже начинаю видеть, что за всей этой грубостью прячется кто-то другой. Не добрый, нет. Но – настоящий.

Мужчина, который может. За которым можно спрятаться. Который не предаст.

Который втащит целый магазин аптечных запасов, просто чтобы мне не было больно.

— Последний вопрос, – прикусываю губу. – А гематоген кто решил, что нужен?

— Я, – бросает Самир, не моргая. – А хули? Кровь теряешь – значит, надо восполнять.

Сука. Нашёл, блядь, чем заниматься. Ебучий подгон из аптеки, нахуй. Принёс, как идиот. Ебать.

Скажи кому – засмеют. Нахуй пошлют. Тупо не поймут. Барс, мать его, аптечный курьер. Это же уже диагноз.

И самое поганое – я сам себя нахуй не понимаю.

С какого хуя я вообще туда отправился? Каким, блядь, образом в голове щёлкнуло?

Вместо того чтобы после ссоры поехать снимать пар со шлюхами – в аптеку попёрся.

Раздражение – как кислота. Жжёт, растекаясь по венам. Выжигает к херам всё, оставляя зуд под кожей.

Ебать. Заботу проявил. Нахера? Вот в чём вопросом. Не шарю, что в мозгу засбоило.

Пташка ёрзает на кровати, поджимает под себя ноги. Хлопает ресницами, внимательно смотря на меня.

Какого хуя такая довольная, а?

У меня внутри всё выворачивает. Дерёт, как ржавым крюком по нутру. Я должен был нахер её послать с её закидонами, а не сладости таскать.

Девчонка открывает упаковку гематогенки. Откусывает аккуратно, медленно жуёт.

— Ммм… – стонет она. – Как вкусненько. Спасибо.

— Довольна? – скалюсь. – Отлично. Надеюсь, дальше без ебучих истерик обойдёмся.

— Ой, а тебе не сказали? Я-то валерьянку попью. Но в аптеке должны были сказать… В таком состоянии меня вообще нельзя ни пугать, ни злить. Только заботиться. И жалеть.

И хлопает ресницами. Как наивная дурочка из рекламы. Как будто не она меня довела до точки, а я её обидел.

Сидит, невинная, вся такая воздушная, сука. Щёчки румяные, глаза блестят.

Это меня сейчас нахуй разводят? Или я окончательно ёбнулся?

Внутри жжёт. Хочется рявкнуть. Хочется… Хуй знает. Всё сразу. Потому что я не понимаю, что в ней бесит сильнее – эти ресницы или этот взгляд.

Или то, что я купился. И продолжаю. Смотрю. И не отвожу глаз.

Пиздец какой-то. Сомнение гложет крысой изнутри.

Чую – пиздёж. Не могу доказать, но нутро орёт. Разводят нахуй. По-женски.

Красиво так, что доказательств нет. И при этом ведь шарю, что подобного не прописывают.