Книга PS: Проиграй мне, страница 42 – Кира Сорока

«Фара стоит тысяч тридцать. Денег у тебя нет, нищенка. Считай, ты попала в рабство лет на пять».

От тона Руслана веет холодным спокойствием, а я ведь хотела совсем не такого эффекта.

Тут же приходит ещё одно сообщение: «PS: Просто проиграй мне».

Да не дождётся!

Проиграть – значит, попасть в рабство на неопределённый срок. А сейчас я в рабстве у этого пижона лишь до тех пор, пока не покрашу тачку.

Где там мой любимый смайлик?.. А, вот он!

С нажимом тыкаю в смайлик со средним пальцем в ответ на сообщения Руслана. И тут же выхожу из ВК.

Как бы не болели руки, как бы не ныли мышцы, мне во что бы то ни стало нужно поскорее покрасить машину. Только так я избавлюсь от общества этого мажора.

Допив пепси, закидываю пустую бутылку на заднее сиденье. В этот момент по радио начинает звучать какой-то старый трек Шакиры. Снова вооружившись шкуркой, подхожу к капоту, виляя бёдрами под музыку. И вновь начинаю активно оттирать краску, не забывая петь и пританцовывать.

Когда песня заканчивается, неожиданно за спиной раздаются аплодисменты. Я умудряюсь внешне никак не отреагировать. Просто продолжаю шкурить капот, и всё.

Руслан приближается к машине, залезает в салон, вырубает радио. Там уже началась новая песня.

— Ты мне акум разрядишь! – ожидаемо злится он. – Да и твои танцульки… так… на троечку.

Похоже, кто-то вернулся не в настроении… Я молчу и делаю вид, что его вообще здесь нет. Знаю, что так он намного быстрее выйдет из себя.

Руслан стремительно приближается ко мне. Смотрит на отшкуренный капот нечитаемым взглядом, а потом вдруг хватает меня за бёдра. Мои ноги отрываются от пола, шкурка выпадает из рук. Я начинаю бить парня в грудь, пытаясь вырваться.

— Отпусти меня!! Какого хрена ты делаешь?

— Надо же, какие мы недотроги! – язвительно бросает Руслан, оскалившись.

Тут же отпускает меня, всего лишь переставив немного левее, чтобы взглянуть на фару, которую я загораживала. Там, конечно, нет никаких повреждений. Я просто его обманула.

— Я разочарован, эмо… – фыркает Руслан. – Думал, ты, и правда, себе срок продлила…

— Где моя еда? – резко перебиваю его, уперев руки в бока.

— Не знаю, – пожимает плечами мажор. – В магазине, наверное. Меня полдня не было, а ты только капот отчистила. О какой еде ты говоришь, рабыня?

Я сжимаю зубы, чтобы не разразиться бранью. Челюсть болезненно трещит от того, как сильно я сжимаю зубы…

Чёрт! Не могу больше!

Слова вылетают прежде, чем я успеваю их обдумать:

— Смотрю, та эффектная девица быстро тебя выставила, да? Поняла, что ты за фрукт!

Чёрт! Чёрт! Чёрт!

Руслан расплывается в приторной улыбке.

— Ммм… Смотри-ка! В ком-то заговорила ревность, маленькая эмо? Думала обо мне всё это время, да?

Качаю головой, не сводя с него недовольного взгляда. Он приближается вплотную и наклоняется к моему уху.

— Фантазия так и подсовывала тебе яркие картинки меня и другой девушки… Тебе было плохо, верно? Ты взяла в руки телефон… Разглядывала мою фотку… А потом пальцы сами начали писать сообщение. Ведь так это было?

Я показательно громко смеюсь. Практически умираю от хохота. Хлопаю мажора по плечу.

— Да, я так страдала от ревности, милый… Так страдала! Буквально места себе не находила… Вот решила немного потанцевать. Но пока я танцевала, тоже страдала, ага.