Книга Приют, страница 111 – Алиса Бодлер

Психиатрическая клиника Святого Иоанна была облагороженным внешним фасадом городского ПНД. Фактически, и клиника, и диспансер были единым целым.

Первую добавили в этот симбиоз ради имитации частного заведения, которое не отпугивало бы «нормальных» больных и обеспеченных людей, страдающих «легким недугом от постоянного стресса».

По словам Джереми, флер элитарности психушке подарил именно Рональд Давернас в конце восьмидесятых, когда стал главным врачом. И, судя по открытой информации в интернете, свою должность этот замечательный человек сохранял и по сей день.

— Сейчас ему, наверное, уже лет семьдесят пять! – рассказывал мне дядя получасом ранее, когда мы закупались «театральным реквизитом». – Когда я был в стационаре, я помню его мужчиной лет сорока с чем-то.

— Геронтократия еще никого до добра не доводила, – усмехался я. – Это я намекаю, что лет через десять ты просто обязан переписать «Прятки» на меня. И это шутка, если что. Даром мне твой клуб не нужен.

— Я собирался через восемь, – еле слышно бурчал Оуэн.

Спустя более чем тридцать лет управления клиникой Давернасом фасад успел прийти в запустение. Белая краска на высоких стенах облупилась, создавая некие «оконца» во внутреннюю смысловую серость заведения.

Людей на крыльце видно не было. Должно быть, наш дуэт хорошо просматривался с зоны ресепшн, сквозь автоматические стеклянные двери.

Мы перестали бежать, и Джереми больно схватил меня за локоть, принявшись как бы тащить за собой. На его лице играл неподдельный гнев, да такой, что я правда успел испугаться. Ему надо было выступать на сцене, а не инкассировать выручку питейных заведений.

— Попался, чертенок! – кричал он, когда сенсор движения сработал, и мы почти зашли внутрь. – Что же с тобой делать, мальчишка?!

За белой стойкой, слева у входа, встрепенулись двое: молодая черноволосая девушка-администратор в маске и приметный мужчина-блондин с пытливым взглядом. Наверное, он был врачом. И тоже пребывал не на своем месте: его смазливое лицо куда лучше бы смотрелось на обложке модного журнала, но никак не в антураже больничных стен.

Я пытался анализировать все, что угодно, но только не разворачивающийся на моих глазах цирк.

— Что такое?! – вскочила с места работница клиники. – Что произошло?!

— Дуглас из сто тринадцатой! – без запинки рычал Оуэн. – Снова побег!

— Эм… – девушка застучала длинным маникюром по клавиатуре. – Я… Я… Сейчас вызову дежурных. Подождите минутку, пожалуйста. Ваша фамилия, доктор…

— Доктор Грэм, – раздраженно бросил Джереми, испепеляя администратора взглядом. – Вы что, первый день?

— Н-нет… – она заикалась. – Я работаю уже месяц…

— Тогда вам нужно что-то срочно делать со своей памятью! – бушевал Оуэн.

— Д-да… Д-да, конечно… – мы видели только часть лица работницы, но и тот участок кожи, что не был скрыт маской, стремительно заливался краской. – Доктор Грэм, ваша id-карта, пожалуйста.

— Какая к черту id-карта?! Я что ее, по-вашему, должен был взять с собой, когда сиганул за больным через окно?!

Для пущей убедительности я дернулся в руках дяди, и тот сжал меня и того крепче. Мое предплечье начинало неметь.

— Н-ну… Я не могу вас пустить без отметки… – бедная девушка продемонстрировала сканер для QR-кодов. – На каждые вход и выход… Вы же знаете…