Книга Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?!, страница 75 – Ульяна Соболева

Я не просто оказалась здесь по ошибке. Я была не просто «человечкой с улицы», которую судьба закинула в лапы драконов, магии и королевских интриг. Что-то древнее, что-то ужасно важное уже закрутилось, уже выбрало свой вектор, и я – не просто случайная переменная. Я – часть уравнения. Может, даже ключ к нему. Мне хотелось снова сказать себе, как раньше: «Ты просто хочешь выжить, Катя». Но теперь… теперь я хотела не просто выжить. Я хотела понять. Я хотела знать, кто была Мариса. Что она значила для Морока. Почему он прячет боль так глубоко, что даже взгляд его, ледяной и пронзительный, не всегда может скрыть суть.

И кем в этом всем становлюсь я? Не просто участницей отбора. Не просто живым объектом насмешек претенденток. Если дух был прав – я могла быть тем, кто закончит начатое. Но как заканчивают то, что разрушает миры?

Мрак, как всегда, появился беззвучно, будто материализовался из собственной наглости. Прыгнул ко мне на грудь, уютно улёгся, и с таким видом уставился в огонь, словно он тоже обдумывал судьбы мира, а не просто грел пузо. Я провела пальцами по его спине, и он довольно замурлыкал – глубоко, гулко, как будто знал что-то, чего не знала я.

— Тебе бы платье на бал выбрать, – зевнул он, лениво потягиваясь. – А ты уже миры спасаешь. Эх, человечка… ты и правда катастрофа. Но, возможно, нужная.

Я усмехнулась. Тихо. Почти беззвучно. Потому что, может быть, он прав. Может быть, именно катастрофы и двигают этот мир.

Я как раз пыталась сбежать от ещё одной идиотской ссоры между Ариэль и Лорелией (на этот раз они делили зеркало и, кажется, чью-то честь), когда ко мне подошла Фейра. Точнее, она неподошла– онавыплыла, как тень с хорошей осанкой и маникюром из клыков.

— Кэтрин, – произнесла она с мягкой, скользкой интонацией, от которой по спине побежали вальсировать мурашки. – Мне не хочется тебя беспокоить… Но Морена… она плачет. Я нашла её совсем одну, в дальней комнате старого крыла. Она зовёт тебя, но не хочет, чтобы кто-то ещё шёл.

Вот кто угодно сказал бы – я бы начала подозревать подвох. Даже если бы это был сам Мрак, явившийся в образе совы и запел романс. Но Морена? Плачет? Где-то одна? Я почувствовала, как внутри всё оборвалось.

— Где именно? – спросила я слишком быстро. Слишком… по-человечески.

Фейра выдержала паузу. Красивая такая, драматичная. Будто взвешивала:говорить или дать мне самой догадаться и потом умереть со смыслом.

— В северном крыле. Там, где старые покои совета. Я… не хотела идти за ней. Там всё ещё ощущается старая магия. Но ты ведь не боишься?

Она улыбнулась. Медленно. Аккуратно. Так улыбаются только очень опытные актрисы на пике злодейского монолога.

Я кивнула. Конечно, не боюсь. Ну ещё бы. Только абсолютно нормальная девушка с хроническим синдромом героизма побежит одна в тёмное крыло замка на зов плачущего ребёнка, ведомая личным ядом в платье.

Мрак где-то вздохнул. Или это моё чутьё надрывно воскликнуло:НЕ НАДО, ГЛУПАЯ.

Но я уже шла.

Я шла за Фейрой, как зачарованная. Нет, правда – если бы у неё был колокольчик на хвосте и чуть больше искренности в голосе, я бы, возможно, решила, что она и правда заботится. А так… по её походке, по плавным движениям, по слишком ровной спине с налётом презрения угадывалось:эта прогулка закончится либо смертельным уроком, либо «неудачным несчастным случаем». Но, конечно, моя гордость как всегда бежала впереди рассудка и махала флагом.