Книга Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?!, страница 48 – Ульяна Соболева

Морок чуть прищуривается.

— Ты правда думаешь, что я стану тебя есть?

— Я вообще ничего не думаю, потому что в этом мире всё работает не так, как в моём. Поэтому уточняю.

На этот раз усмешка чуть ярче.

— Нет, человечка, я тебя не съем.

— Ну хоть что-то хорошее, – вздыхаю я, но тут же замечаю, что он смотрит на меня с ещё большим интересом.

— Ты боишься меня?

Я открываю рот, чтобы сказать «конечно, нет», но, увы, не успеваю, потому что он делает последний шаг, уменьшая дистанцию до той, что уже не кажется безопасной.

— Боишься? – повторяет он, а его голос становится тише, чуть ниже, и эта интонация… ох, она опасная.

— Нет, – говорю я и тут же ненавижу себя за то, что голос дрогнул.

— Правда?

Он наклоняется ближе, и мне приходится поднять голову, чтобы удержать его взгляд.

— Совсем-совсем?

— Я… – пытаюсь сформулировать достойный ответ, но мой мозг сейчас занят тем, что фиксирует, насколько он близко. Насколько тепло его дыхание. Насколько этот разговор перестал быть просто словесной перепалкой.

Морок смотрит мне в глаза. Долго. Выжидающе.

— Ты не боишься меня, – произносит он с уверенностью, которая сама по себе пугает.

И тут я понимаю, что он прав. Я не боюсь. Внутри трепет, напряжение, бешеный стук сердца, но страха нет. Есть нечто другое. И мне ЭТО совсем не нравится.

— Ну, если вы всё равно не собираетесь меня есть, то какой смысл бояться? – фыркаю я, отступая на шаг.

Он выпрямляется.

— Любопытная ты всё-таки, человечка.

— У вас в клане нет любопытных?

— Есть. Но ни один из них не смеет говорить со мной так, как ты.

Я хмыкаю.

— Может, они просто боятся, что вы их съедите.

Морок медленно качает головой, а потом снова поворачивается к Совету, явно заканчивая разговор.

— Ты задержалась. Уходи.

Я стою пару секунд, осознавая, что только что произошло. А потом разворачиваюсь и ухожу, чувствуя, как внутри что-то странно сжимается.

Может, я и правда вляпалась куда глубже, чем думала.

* * *

Я стягиваю с себя плащ, который до сих пор пахнет магией и холодным ветром, и с силой падаю на кровать, уставившись в потолок. Запах пропитывает кожу, словно сам воздух вокруг до сих пор помнит, кто мне его отдал. Морок. Его руки. Его взгляд. Его прикосновение, пусть даже мимолётное, всё ещё отзывается в памяти, оставляя после себя странное, тревожащее ощущение.

Я переворачиваюсь на бок, зажмуриваю глаза и пытаюсь отогнать мысли. Проклятие рода Тьмы. Брак по любви. Магический барьер ослабнет… Всё, как я и подозревала: я вляпалась в историю, которая мне вообще не по размеру. Как будто мало было самих испытаний, мало презрительных взглядов претенденток, мало рискованных столкновений с разъярёнными стражами или магическими ловушками, я ещё умудрилась влезть в самую суть этого отбора. Теперь-то понятно, почему все так отчаянно хотят стать его женой.

Но почему-то меня волнует совсем другое.

Я закрываю глаза и снова вижу его. Морока. Как он смотрел на меня, когда держал за руку. Как не сразу отпустил. Как уголок его губ дрогнул в едва заметной усмешке, когда я выдала что-то дерзкое. Чёрт, да что со мной не так?!

— Ладно, Лебедева, ты все еще жива, а это плюс, – шепчу я себе, уговаривая перестать думать.

Но сна нет.

Я ворочаюсь, закидываю руку на лицо, потом откидываю волосы, затем снова закрываю глаза. Не помогает. В голове всё ещё слишком громко, слишком ярко, слишком напряжённо.