Книга Тихоня для босса. (не) фиктивная беременность, страница 79 – Ксения Маршал

Как гребаный Пинкертон осматриваю рабочее место Дашки, жадно цепляя любые детали. Ноутбук включен, хоть и ушел в режим ожидания, конспекты разбросаны по столу, пара книг раскрыта на середине. Все выглядит так, будто она вот-вот вернется. Наивная часть меня обзывается шизоидным параноиком, а та, которая владеет звериным чутьем, холодно замечает, что сумочки нет.

Набираю Тихоню — телефон вне зоны. Повторяю действие раз десять прежде, чем понимаю, что это не временный сбой сети. Еще и Жеки нет, спросить о Дашке не у кого! Звоню помощнику, но тот не берет. Пишет, что занят в банке.

— Паха! — рявкаю я, как маньяк, и наконец догадываюсь позвонить безопаснику.

Пусть лучше я буду выглядеть в его глазах съехавшим с катушек идиотом, чем с Дашкой и ребенком действительно что-то случится. Руки так и чешутся завалить всех, кого можно, тупыми заданиями, навроде обзвона больниц и отделений полиции, но тренированная годами выдержка помогает дождаться начальника СБ. Коротко во время звонка я описал ему, в чем затык, поэтому ко мне в кабинет Паха входит, раздавая указания по телефону.

— Система пропусков показывает, что твоя Котова покинула здание сразу после обеда, — сообщает он. — Сейчас камеры посмотрим.

Видеонаблюдение у меня только в коридорах и общих пространствах, в кабинетах я не снимаю. И в данный момент очень жалею, что такой идиот, пекущийся о душевном удобстве сотрудников. Какая нахер этика, когда Дашка исчезла?

— Твою мать! — реву я и смахиваю весь хлам со своего стола, когда равнодушный монитор показывает, как Дашка с перекошенным лицом вылетает из приемной и несется к лифтам. Грохот стоит на весь кабинет, но Паха и глазом не ведет. Вместо этого демонстрирует весь путь Котовой вплоть до выхода из здания. — Куда ее понесло?

— Узнаем, — решительно отвечает безопасник. — Что с ее телефоном?

— Выключен походу.

— Все равно пробьем на всякий случай.

И мы начинаем искать. Паха подключает своих знакомых и спецов, я зову девочек «принеси-подай» и реально усаживаю на телефон, обзванивать больницы. Бездействие убивает.

Довольно скоро обнаруживаем, что мой личный помощник — сука! — приложил лапу к исчезновению Дарьи. Об этом совершенно однозначно говорят камеры с улицы, захватившие часть крыльца и ближайший перекресток. А потом подтверждают и записи из наших коридоров. Бежит, урод, следом.

— Убью ублюдка! — мечусь я по кабинету, пока Павел работает.

Мысли то и дело возвращаются к Тихоне. «Что ж ты сбежала, милая? Да еще и с таким видом…» Хочется рвать и метать. Хочется крушить все вокруг и бить морды. Хочется материализовать волшебным образом урода и разорвать его голыми руками. Воздуха не хватает. Дергаю ворот рубашки и краем уха слышу, как заскакали по полу маленькие пуговицы. Похер. На все похер, кроме моей девочки! Я не то что пуговицы, я сердце готов с мясом выдрать, лишь бы с ней было все в порядке.

Весь вечер и ночь ищем. Жека пропал с радаров, сука! Дашки тоже нигде нет. Ни у бабушки, ни у знакомых, ни в общежитии универа. Я психую. Заливаюсь литрами кофе и игнорирую советы безопасника отправляться спать. Будь у меня нюх, а не чуйка, я бы землю отправился рыть. На всякий случай пробиваем моих родственничков. К счастью, они вроде бы не причем.

Утро. Мой кабинет все еще превращен в опер-штаб поисковой операции. Спецы работают, я уже тупо пялюсь в окно. Я во вчерашнем костюме. Пиджак давно потерян, брюки измяты, а рубашке с торчащими нитками место на помойке. В голове гулкая звенящая тишина, в глазах тонны песка, на сердце рубец размером с мою ладонь.