Онлайн книга «Архитектор (не) моей мечты»
|
Меня бьёт крупная дрожь — организм держался до последнего и теперь позорно капитулировал перед вирусом и обидой. Смотрю в зеркало, которое после ремонта появилось в холле. Вид у меня, мягко говоря, на любителя: щёки горят нездоровым румянцем, глаза слезятся от поднявшейся температуры. Каждое движение отзывается тупой ломотой во всём теле. Слёзы льются сами собой, горячие на пылающей коже. Понимаю, что нужно встать, согреться или остыть, не понимаю, что важнее. Сил нет. Сижу потерянная на полу. Постепенно проваливаюсь в липкое, больное небытие. Боль от ударов. А… Это только звук. И он бъёт по мне. Перестаньте. Прихожу в себя от стука в дверь и непрекращающихся звонков. Голову разрывает. Я отключилась прямо у порога, свернувшись, как побитая собака… Этот звон пробивает мозг насквозь. У меня нет сил, чтобы встать, но там, за дверью, не уходят… Я кое-как поднимаюсь. Пошатываясь, хватаюсь за ручку и отпираю замок… В тумане вижу силуэт. Мне кажется, что это Илья… Ноги слабеют, и я падаю. Удара нет — есть ощущение невесомости и всё… Илья Привожу Марка в московскую квартиру. Сегодня форс-мажор, поэтому «Дискавери» и пицца. Парень счастлив, а мне каково? Нужно поговорить с Наташкой, но таскать за собой везде ребёнка — не вариант. Звоню Тиме. Он ещё в Москве. Быстро объясняю ситуацию, и он, к моему облегчению, соглашается подъехать и «потусить» с этим мужиком. Где-то через час привозят пиццу, а следом залетает Тимофей с целым арсеналом: настолки, ведёрко мороженого, фрукты. Вот кто точно будет суперпапой! Моей «суперсилы» пока хватает только на то, чтобы выдрать этого пацана из лап гаргулий. Чувствую, как под рёбрами зудит от нетерпения — нужно ехать. Сжимаю плечо Тимы в безмолвном «спасибо» и вылетаю к машине. Наташка трубку не берёт. Внутри всё стягивается в тугой узел. «Бомбит» по невиновным, но уже летит «обраточкой» и в меня. Внутренне трясёт. Два места сразу приходят на ум: квартира мамы и квартира после ремонта. Логично, что Наташка не захочет расспросов со стороны родительницы. Значит, она у Дашки с Машкой. Вдавливаю педаль газа, ощущая, как руль вибрирует под ладонями. Пара штрафов мне точно прилетит. Гоню. Не до правил. Уже начало десятого. Ныряю в подъезд за входящей дамой. Перепрыгиваю через ступеньки, игнорируя лифт — так быстрее. Поднимаюсь на этаж. Наташка точно дома. Сердце бьётся о грудную клетку. Вижу её красные шпильки — они валяются у двери, брошенные в спешке, как немой крик о помощи. Внутри всё холодеет. В каком она состоянии, если просто скинула обувь на лестничной площадке? Стучусь, звоню… Тишина. Но она там! Я чувствую её присутствие кожей, через эту чёртову дверь. По венам пульсирует гремучая смесь раздражения и липкого, сосущего страха. Набираю её номер в сотый раз и прижимаюсь ухом к замочной скважине, надеясь услышать хотя бы шорох. Нихера! Как одержимый жму на звонок… Скоро соседи вызовут полицию, буду потом ещё по «хулиганке» мотать. Но я знаю, что она там, и что-то подсказывает: ей нужна помощь… Слышу какие-то звуки прямо рядом с дверью. Ручка дёргается. Отщёлкивается замок. Наташа… Она цепляется за ручку и слабеет. Подхватываю. Капец… Она горячая, как печка! Заношу в дом. Несу в ближайшую спальню. Укладываю на кровать. Прикасаюсь к голове, к лицу. Она убийственно горячая. Губы сухущие. |