Онлайн книга «Архитектор (не) моей мечты»
|
Наташка легко спрыгивает с кровати, её босые пятки глухо стучат по паркету. Она не замечает — или делает вид, что не замечает — как я судорожно сжимаю челюсти всякий раз, когда в кармане вибрирует телефон. Мать не унимается. Севи ждёт. Марк… Марк рисует на моих чертежах. — Ты умеешь готовить? Надеюсь, твои кулинарные таланты не ограничиваются только сервировкой. Я смотрю на такую нежную её, и на мгновение мне до боли хочется просто запереть дверь, выключить сеть и остаться в этом утре навсегда. Замуровать нас в этом коконе из запаха кофе и её смеха. Но реальность уже бесцеремонно стучит в панорамные окна моего сознания, требуя ответов и действий. Я продолжаю подыгрывать этому «бодрому» утру, балансируя на тонкой верёвке, как канатоходец над пропастью. Каждый мой шаг, каждая улыбка — это попытка оттянуть неизбежное падение. — Что, настолько неожиданные мои кулинарные способности? — Ну… — Я большую часть времени лет с двенадцати жил один — под редким присмотром отца и ещё более редким матери… Так что в быту я вполне ориентируюсь. Идём. — Я сейчас, только пять минут в душ. Окей? — Хорошо. Выходи, жду. Ретируюсь на кухню. Уверен, что пятью минутами не обойдётся, но нет: Наташка, как и тогда, меня удивляет. Ровно в срок она выходит — пахнущая луговыми цветами, в домашних шортах и майке из нежного пудрового шёлка. И как мне теперь есть? Я ни о чём другом думать не могу, кроме как о её упругих сосках, которые радостно кричат «ура!» и с этим призывом рвутся мне навстречу. Сглатываю слюну. Голос предательски сел. — Наташка, ты… Я сейчас есть ничего не смогу… — Ты не голоден? — Очень голоден, — звучит двусмысленно, хотя я прямолинеен до жути. — Хочу тебя… — Сначала яйца! Я ржу. — Звучит обнадеживающе и многообещающе, не находишь⁈ — Подшучиваю я. Хотя шутить о сексе с ней выходит всё хуже и хуже. Вообще не смешно, когда каменный стояк. — Едим куриные яйца, Ольхов. Ку-ри-ны-е. Наташка усаживается и, взяв кусок булки, макает им в жидкий желток. Откусывает… Боже, как это сексуально и аппетитно выглядит. Невольно облизываю губы, повторяя её жест. — Садись, — командует она. — Хотела тебя потроллить на тему готовки, а ты, бац — и не рукажопый! Изображаю фейспалм. — Я обожаю твою непосредственность! — О! Это я пока голодная. А представь, что будет, когда поем? — И что же будет? — подаюсь чуть вперёд, не сводя с неё глаз. — Возможно, займёмся другими яйцами, — она подмигивает. — Сон и правда был очень вдохновляющим… Еда застревает в горле. Я больше не могу ни о чём думать — только о ней и о нашем предстоящем сближении. Кажется, план «спокойно позавтракать и всё обсудить» летит к чертям. — Ну и ладно. Живём моментом, — шепчу я самому себе, окончательно блокируя экран телефона. Наташка Вижу, что Илью сносит. Он буквально «западает» на звук вибрирующего телефона, и я кожей чувствую, как его мысли уносятся туда, в поместье. Понимаю: ему нужно идти. Но эгоистично пытаюсь оттянуть этот разговор и момент прощания. Иду в душ, бесконечно шучу за завтраком, предлагаю пошалить… Сама же осознаю: это чистой воды агония. Нужно его отпустить. Позволить самому всё решить и разрулить. Я топлю страх в юморе, а на душе кошки скребут так, что больно дышать. Не хочу его отпускать. Хоть на минуту, хоть на мгновение подольше задержаться в его жизни, пока реальность окончательно не перекроила наш маршрут. |