Онлайн книга «Архитектор (не) моей мечты»
|
Она уже проснулась от моих ласк, включилась и вошла в ритм. Ставлю её как хочется мне. Переворачиваю на живот: колени согнуты и широко разведены, спина с идеальным прогибом. — Охуенный вид, даже моргать не хочется… Вжимаюсь в её бёдра ладонями и притягиваю к себе, буквально надевая её на себя. Наши стоны, всхлипы, движения в унисон — это лучшая музыка. Когда она шепчет: «Ещё…», я добавляю и ей, и себе скорости. Её дрожь нарастает, превращаясь из едва ощутимой в неуправляемую. Я и сам держусь из последних сил. Сначала её оргазм подает предупреждающий знак: первые мягкие спазмы окунают мой мозг в новую волну кайфа… И через мгновение нас обоих накрывает с головой. Наташка Моё дыхание срывается. Вдохи становятся короткими, хриплыми, переходящими в шумные стоны. Искры прошивают живот, спину и бьют прямо в мозг, рассыпаясь там фейерверками. Мышцы сокращаются сами — они давно вне моего контроля. Лёгкая дрожь превращается в вибрацию, доходит до пика и медленно отпускает, отправляя меня в космос, даря блаженство и ощущение вакуума… К способности хоть что-то связно соображать я возвращаюсь не сразу — Илья, ты… Как же хорошо… Я не хочу шевелиться. Так бы и остаться в этих ощущениях… — Тянусь к его губам и нежно прикасаюсь. Они сухие, чуть обветренные нашей страстью. — Наташка, ты потрясающая! Мы прижимаемся друг к другу и в этой неге медленно приходим в себя. Илья перебирает мои волосы, будто невзначай задевая мочку уха и скользя пальцами по шее. Его ладонь на моем плече поглаживает и разливает волны тепла по моему телу. Я утыкаюсь носом в его грудь, вдыхая родной аромат… С ним я чувствую, что я дома. — Какие планы на сегодня? — через какое-то время спрашивает он. Собрать мозги в кучу после ночного марафона и утренней «пробежки» по сладким местам — задача не из легких. Выходит скверно, и мое растерянное «эм…» мы встречаем тихим смехом. — Да-а, чьи-то мозги явно уплыли? — Совсем. И, похоже, безвозвратно. — Можем придумать что-то вместе. Хочешь, покажу тебе частичку своего Лондона? — Это было бы здорово. Но… я не хочу бывать там, где ты был с ней. Пусть те места останутся только твоими. Не пускай меня туда. Теперь очередь Ильи говорить «эм…». И хрен пойми, как это трактовать. Червяк ревности тут же начинает меня грызть, и я выпаливаю: — Илья, блин! — Нет-нет… Ты не поняла. С ней мы мало где бывали. Работа 24/7. С ней связано всего пара точек: офис, квартира, где мы жили, и пара кофеен… Туда мы не пойдем. Хотя в одном месте ты бываешь регулярно, и тебя это не задевает. — Это где? В «Форесте»? — Угу. — Что, и там что-то устраивали? — Я вдруг отчетливо представляю их в кабинете Севи, на её огромном столе… — Ну, заигрывания без продолжения бывали. Наташ, это всё в прошлой жизни. Того Ильи больше нет, и у него нет шанса появиться снова… Он органично уводит разговор от болезненной для меня темы. — Я хочу показать тебе мой Лондон: студенческий, тусовочный, разгульный и расслабленный. Те места, что меня вдохновляли. И то место, где я, например, осознал, что влюбился в тебя… Я хочу что-то сказать, но, глотнув воздуха от неожиданности, теряю все слова. Так и замираю. Его фраза продолжает звучать во мне эхом… Илья видит моё замешательство. Проводит пальцами по позвоночнику сверху вниз и обратно, запуская волну прохладных мурашек. |