Книга Одержимость Тиграна. Невеста брата, страница 25 – Ася Любич

— Молчать о нас. Работать. Не сбегать. Не сопротивляться.

Рука скользит вниз — между ног, туда, где всё горит, где кожа как оголённый нерв. Один лёгкий нажим на клитор — и меня корёжит. Я снова сглатываю, поднимаю взгляд — в чёрные омуты, в которых тошно тонуть, но невозможно вырваться.

Он наклоняется, губы жадно обхватывают сосок, язык водит кругами, пока пальцы невыносимо медленно и точно трут дальше.

— Не надо… Я не хочу… — хнычу, упираясь в его плечи, но они — как каменная стена. Неподвижны.

Второй сосок — во власти языка. Я теряю равновесие внутри.

Оргазм накрывает внезапно, как обвал. Сквозь боль, сквозь унижение — пробирает, вытягивает крик из груди, запрокидывает голову, разбивает воздух.

Я резко толкаю его. Сила — от злости. От того, как стыдно, что снова повелась на тело.

— Не надо этого! Трахай, кончай, но не смей больше… так!

Он лишь усмехается.

— Потому что понравилось?

— Потому что невыносимо.

— Когда захочешь кончить — сама попроси. Может, выполню.

— Обойдусь. Выйди. Мне надо помыться.

— Мойся, — кивает. — Потом в постель отнесу. Тебе нельзя пока ходить.

— А трахаться, как я понимаю, можно?

— Естественно.

Иногда нужно просто верить в хорошее. Верить, что дождь когда-нибудь закончится. Что сквозь свинцовые облака всё-таки пробьётся солнце. Пусть не сразу — но хотя бы на секунду, чтобы успеть вдохнуть.

Как только температура начала спадать, ко мне вернулась ясность. И вместе с ней — осознание, в какую глубокую, темную яму я рухнула. Осознание того, как предательски откликнулось моё тело на его прикосновения. Как оно, будто по команде, приняло боль за удовольствие. И что, кажется, я сама — своими руками — посадила себя в эту тюрьму. Добровольно. На два месяца.

— Что делаешь? — голос за спиной разрезает тишину, как нож. Я вздрагиваю. Сердце срывается в горло. Я надеялась, он оставит меня в покое… хотя бы на день. Хотя бы на утро.

Поворачиваю к нему обложку книги. Он подходит ближе.

— Коран?

— Я бы сказала — манифест во славу мужчин, — произношу сухо, глядя на него снизу вверх. — Единственная книга, которую я тут нашла. Хорошо хоть на русском.

Он выглядит сегодня иначе — в дорогом тёмно-синем костюме, со строгими линиями и безупречным воротником. На фоне этой утончённой, почти официальной строгости его жестокие намерения кажутся ещё более пугающими.

Я отворачиваюсь, быстро стягиваю спортивные штаны — ровно настолько, чтобы он мог сделать укол.

Время замирает.

Он молча готовит препарат. Мои пальцы сжимаются в кулак. Когда он наклоняется, я чувствую его запах — узнаваемый до мурашек. Восточные ноты, мужское тепло и что-то дикое, внутреннее. Тошнотворное воспоминание. Вчерашний вечер накатывает волной: каждая деталь, каждое движение, его дыхание у виска, когда он растягивал меня под собой, как игрушку.

Укол — лёгкий укол. Я надеюсь, он уйдёт.

Но он не торопится. Давит ваткой в точку укола. Медленно, с нажимом, как будто специально продлевая момент.

— Не смогу сегодня остаться, — говорит, резко выпрямляясь. В голосе — раздражённое нетерпение.

На стол падает пластиковая карта.

— Купи себе что хочешь.

— Чтобы ты знал, что? — голос звучит ровно, но внутри всё дрожит.

Он бросает на меня взгляд, в котором — всё то же снисходительное превосходство: