Книга Ловелас, страница 53 – Илья Взоров

После церкви, мы решили перекусить. Наступило время ланча, Синклер намекнул Мелвину, что мы не против отведать негритянской еды.

— Точно уверены? — уточнил наш проводник — Потом неделю будете дристать

— Уже питались тут — отмахнулся Берни — Не умерли. Потом редакция за все платит.

— Чеков для бухгалтерии нам тут не дадут — покачала головой Синклер — Я заплачу.

— Ну ладно, раз такие смелые, пойдемте — пожал плечами Мелвин — Есть тут одно местечко…

По дороге Берни привязался к Синклеру на предмет его общения со священником.

— Ну, Фрэнк, — произнес он расстегивая мокрую от пота рубашку на несколько пуговок,. — О чем вы там шептались с пастором? Он выглядел так, будто собирался отлучить тебя от церкви прямо на месте.

Синклер усмехнулся, вытер шею платком. Он тоже страдал от жары. Как и мы все. Разве что Мелвину было все-равно.

— Далби — тертый калач. Он понимает, что пресса — это его единственный мегафон для местной общины. Знаешь, Кит, я думал, он начнет жаловаться на полицейский произвол или на то, что белые не пускают их в приличные школы. Но он сказал другое. Самая страшная опухоль Уоттса — это не сегрегация. Это ром.

— Ром? — удивился я.

— Паленый ром, — мрачно вставил Мелвин, не оборачиваясь. — “Рот-гат”. Его гонят в каждом втором подвале. Для быстроты брожения добавляют медный купорос. Ну и все, что найдут под рукой. Древесный спирт, денатураты. Люди слепнут через неделю, подыхают через месяц.

— Гетто спивается, Кит— подтвердил Синклер — И делает это с бешеной скоростью.

— Плодятся они еще быстрее — отмахнулся циничный фотограф

— И власти штата об этом знают? — спросил я, хотя ответ был очевиден.

— Знают? — журналист рассмеялся. — Они аплодируют стоя, прикрыв глаза ладошкой. Пастор Далби прямо сказал: «Для белых парней из мэрии каждый мертвый ниггер в Уоттсе — это сэкономленный цент на пособиях». Зачем тратить пули, когда они сами заливают себе в глотки яд? Гнойник должен лопнуть сам собой. Это тихий геноцид, Кит. Идеальное преступление, потому что жертвы сами платят за свою смерть.

Договорить про беды гетто мы не смогли, Мелвин привел нас к заведению без вывески - облупившаяся краска на двери и запах, который заставил мой желудок сделать сальто. Это не был запах стейков из фешенебельного «Муссо и Франк», напротив которого располагался офис Эсквайера. Это был дух Юга, густой, как патока. Я не удивлюсь, если и тут в подвале гонят рот-гат.

Внутри было темно и почти пусто. Потолочный вентилятор лениво разгонял мух. Мы уселись за липкий стол, и перед нами без лишних слов поставили четыре надтреснутые тарелки с едой. Меню тут не было - ешь, что подали.

— Это «Соул фуд», парни, — пробасил Мелвин, вонзая вилку в нечто серовато-коричневое. — Еда для души. В белых кварталах такое не подают, там слишком брезгливы для настоящей жизни.

На тарелке дымились «читлинс» — свиные потроха, тушенные в каком-то невообразимом рассоле, рядом лежала горка «колард гринс» (листьев горчицы), пропитанных беконом, и кусок золотистого кукурузного хлеба. Но гвоздем программы были жареные свиные уши — хрустящие, истекающие жиром и обсыпанные кайенским перцем. Их подали отдельно. Как и напитки.

Берни с подозрением ткнул вилкой в потроха.

— Мелвин, я, конечно, за правду жизни, но это выглядит так, будто свинью вывернули наизнанку прямо здесь, на столе.