Книга Зов Водяного, страница 61 – Ольга ХЕ

— До следующего круга света ты останешься здесь, — произнёс он ровно. — Мне надо, чтобы вода перестала слышать чужие имена из твоей головы. Я не буду с тобой спорить. Я закрываю — и ухожу.

— Ты не держишь слово, — так же спокойно сказала Арина. — И этим делаешь себя слабее. Не меня.

Он на миг отвёл взгляд, будто слова ударили его под дых, но тут же вернул лицу прежнюю жёсткость.

— Мне станет легче, когда под твоей кожей сердце снова пойдёт в моём ритме, — сказал он и, развернувшись, вышел сквозь стену воды, которая за ним тут же сомкнулась.

Она осталась одна. Прошла по светлице, тронула «окно» — плёнка отвечала. Коснулась завесы — та была твёрдой и холодной, как камень. Страх поднялся ровно, без паники, как холодная вода из ключа. Она села на ложе, положила ладонь на красную нитку. Узлы целы. Главное не сломано. «Запер, но не тронул. И не тронет без моего слова. Это мой закон», — сказала она себе. И всё равно в груди осел ледяной вывод: «Он никогда не будет полностью безопасным. В нём живёт ярость. И он может закрыть меня, как вещь в сундуке». Она не заплакала. Просто приняла это. И решила, что скажет ему всё прямо, когда он вернётся.

К вечеру завеса мягко «оттаяла». Вода у порога потеплела. Он вернулся один. Встал у порога, не переступая.

— Открыл, — сказал просто.

— Вижу, — кивнула Арина. — А теперь слушай. Я не вещь. У меня есть прошлое, и оно останется со мной. Если ты будешь запирать меня каждый раз, когда я о нём вспомню, — между нами вырастет стена. И ты её не сломаешь.

Он долго молчал. Взгляд смягчился не сразу.

— Я чувствовал чужое, — наконец произнёс он глухо. — Я не умею… делить. Мне показалось, что я тебя теряю. Я не извиняюсь. Это во мне есть. Но я открыл, — повторил он, словно это и было его «прости».

— Приняла, — сказала Арина. — И ещё раз: границы — мои. Если снова закроешь без моего слова — я уйду. Способ найду.

Он едва заметно кивнул и ушёл.

Ночью, когда медузы давали тёплый, сонный свет, завеса шевельнулась. Он вошёл неслышно, как течение. Не стал говорить «можно?». Просто остановился на расстоянии ладони и ждал, пока она сама к нему повернётся. Она повернулась. Медленно. Он шагнул ближе.

— Сегодня — тишина, — сказал он негромко. — Без слов.

— Если «стоп» — я скажу, — ответила Арина. — И ты остановишься.

— Остановлюсь, — подтвердил он.

Он мягко уложил её на ложе из водорослей. Вода под ними стала упругой, как перина. Он не торопился. Его ладони, прохладные, как речные камни, начали свой путь. Сначала — лицо: кончиками пальцев прошёл по вискам, по линии скул, большим пальцем — под нижней губой. Поцеловал уголок рта, потом второй. Снял с неё ленту, и волосы распались, мягко поплыли в воде. Он убрал их с ключиц, коснулся губами ямки у шеи, задержался, дыша ровно. Его дыхание было прохладным, и от него по коже шли горячие мурашки.

Он опустился ниже. Его рот и руки работали медленно, внимательно, словно он был слепым, заново изучающим знакомую вещь. Плечи — поцелуй. Ключицы — долгий, влажный след языка. Линия груди — губы, ладони, пауза. Он не брал, он «запоминал»: длинные, ровные движения, будто перечитывал любимую книгу, боясь пропустить хоть слово. Вода усиливала его касания — там, где задерживались пальцы, под кожей теплилось; там, где он отступал, — оставалась свежесть.