Онлайн книга «Настоящая семья моего мужа»
|
Правильно говорят: когда тебе кажется, тебе не кажется. А когда мужик тебя не любит, ты хоть что делай… стань кем угодно… пробуй хоть до морковкина заговенья — плевать. Это так не работает, и любовь так не рождается. Зависимость? Да. Но не любовь. Глупо сейчас говорить об этом, наверно… жалеть уже не о чем. Все сделано, и я сама себя привела на плаху, своими ногами спустилась в ад. Я же знала! Подсознательно я всегда все знала! Просто не хотела замечать, наверно. Ну или проблема в отсутствии опыта, когда ты еще просто не можешь осознать в силу пробела с примерами, что… он тебя не любит. Дело не в том, что он старше. Дело не в том, что он серьезный человек, бизнесмен! Он не поэтому с тобой такой отстраненный и холодный. Он не поэтому говорит тебе «доброе утро» так, что ты ощущаешь себя его подчиненной. Он просто тебя не любит… Пальцы переплетаются и сжимаются между собой так сильно, что, наверно, я их сейчас сломаю. А сердце?..я думаю, что существует какой-то предел. Боли, которое оно может выдержать? Да. Боли… Кажется, я до него дошла. Два месяца в целом выдались… не очень, мягко говоря. Хотя… к чему эта скромность? Два месяца показались мне адом! Гребаным адом в котле рядом с Гитлером! Минимум! И, наверно, я каждый раз это думала… знаете? Что дошла в своей боли до какого-то безумного предела, но… Нет, это было не так. Вот он предел, когда тебе кажется, что кости разом ломает. Когда душа просто на части разлетается, не успевая собраться, разделается вновь. Я за секунду умираю несколько сотен раз, и в какой-то момент мне кажется, что я даже и не здесь уже. Так… смотрю на все со стороны, застряв в своем самом ужасном кошмаре, откуда выхода тупо нет! И тянет-тянет-тянет… как на дыбе. В стороны. В. Разные. Стороны. Как ты мог так со мной? За что?.. Снова звучит противный голос внутренней девочки, которая была слишком глупой, чтобы понять очевидные вещи. Думаю, он даже не виноват в этом. Да и она… и никто не виноват! Кроме меня самой… никто не виноват. Я просто дура! Девушка улыбается в этот момент… и она так счастлива! Я была на ее месте. Я ее понимаю. Это ведь действительно счастье — быть на ее месте и танцевать медленный танец с ним… Но знаете? В чем разница? Вот… сейчас… сейчас, секунду! Сейчас она засияет. Разница между нами с ней. Пара поворачивается медленно в своем красивом танце любви, и я вижу его лицо. Обычно суровое, серьезное. Холодное. Сейчас оно… светится. Он улыбается. Держит ее так трогательно, мягко. Так заботливо и нежно. Обнимает ее ладонь, а глазами признается в любви и преданности. Таким взглядом смотрит мужчина любящий. Ничего значения не имеет, потому что на его сердце ее имя. Только ее… Даже если это ничего — реальная, официальная жена с документами. Со штампом. С его фамилией — плевать! Даже если у нас «что-то» есть, это неважно. Я — ничто по сравнению с ней… С его любимой женой, которой она стала сегодня днем. Это их свадьба. Это их день. Это их песня и их любовная поэма, а я?.. Я — ничто. Просто кто-то «правильный», кто-то, рожденный в семье, которая ему подходит по статусу. Кто-то… навязанный и необходимый. Вот и вся разница. Говорю же, она может быть ошеломительной… и смертоносной. Если ты любишь, она — твое дно, а осознание этой разницы — твоя смерть. |