Онлайн книга «Бывшие. Любовь, удар, нокаут»
|
Глаза в глаза. И это опять удар в удар; аж до основания души моей. До мурашек, до мушек перед глазами: ток, тепло и бесконечное притяжение… — Я знаю, как твоя бабушка ко мне относится, Маня. Несложно догадаться, что ты волнуешься — ты всегда волновалась. Но я ее не боюсь. Я готов. — Она будет… — Я знаю. — И потом… — Я знаю, — повторяет с тихим смешком, потом просто жмет плечами и шепчет, — Я все это заслужил. Все нормально. У меня еще моря аргументов, но я не успеваю ни один даже сформулировать до конца — Тимур целует меня, и сразу глубоко. И сразу в самую душу, утягивая меня на дно. Поджигая. До мурашек… — Ничто и никто не заставит меня отказаться от этого, — шепчет он. Целует снова. Пальцы касаются края халата, ткань медленно тянется вниз. Страх внутри меня все еще есть, но я снова решаю, что поддаваться ему — бред. Да и могу ли? Я так устала по нему скучать… Даже если потом будет больно — плевать, это будет потом. В любом случае я не могу ничего изменить. Как будет, так будет. Что написано на твоей судьбе — невозможно избежать. Поворачиваюсь. Запуская пальцы ему в волосы, чуть сжимаю, тянусь ближе. Халат падает на пол. Через мгновение Тимур подхватывает меня под бедра, сажает на тумбу рядом с раковиной. Мурашки становятся ярче. Внизу живота собирается плотный узел из нервных окончаний. Я вонзаю ногти ему в спину, целую. Я отдаюсь всей своей душой, как отдавалась когда-то, и как когда-то ощущаю себя в… безопасности. Не только физически, но и морально, ведь именно Тимур спас меня когда-то. Он вывел меня к свету от бесконечной боли, растерянности и непониманию… — Мань… — зовет тихо. Я чуть отстраняюсь и заглядываю ему в глаза. Снова вижу душу уязвимую, открытую. Тимур смотрит на меня, касаясь щеки большим пальцем. Его взгляд похож на все слова сожаления, извинения, участия — но он молчит. Есть такие разговоры, которые не нужно произносить вслух. Я верю? Не знаю, но во мне появляется чуть больше от того, что было раньше. И наш мост друг к другу становится прочнее… * * * — Ну. Говори. Сидя на бабушкиной кухне, я смотрю в окно. Там Алиса и Свят крутятся рядом с машиной Тимура. Под его пристальным вниманием — странным вниманием. Аксаков снова нацепил свою броню, но она такая смешная… Он немного отстранился от детей, сейчас больше похож на немого стража. Следит за обоими, Алиса бегает вокруг машины и, как принцесса, все показывает Святу. Хвастается. А он — на него смотрит со странной смесью ответственности и злости. Что это? Свят подходит к Алисе ближе — Тимур напрягается. А видели бы вы, как он отреагировал, когда дочка понеслась навстречу своему другу и набросилась с объятиями! Это, конечно, вообще… таким хмурым я никогда Аксакова раньше не видела вообще! С губ срывается тихий смешок. Я подпираю рукой голову и, кажется, абсолютно готова к любым бабушкиным нападкам, но… — А что говорить? Так и знала, что приедете, как Шерочка с Машерочкой. Надеялась только, что ты хотя бы потянешь немного. Чтоб знал в следующий раз, что творит. А?! Аж рот от неожиданности открывается. Я резко поворачиваю голову на бабулю, она жарит кабачки. Волосы седые покрыты платком, сама в своем любимом халате, а на кресле лежит сверток — новый пуховый платок. Тимур ей его привез. Она приняла, конечно, но сделала это, как королева — с высоко поднятой головой и взглядом, от которого все нутро сжимается сразу. |