Книга Прости меня, Вероника!, страница 123 – Евгения Султанова-Ус

— Твоя рубашка в пятнах крови, Марк.

— Да уж.

Я подхожу к нему, качаю головой. Это всё из-за меня! Зачем я вообще пошла в этот клуб!

— Блин, так жаль эту рубашку, – сокрушаюсь. – От стольких пятен её не отстирать. Наверное.

Марк пожимает плечами.

— Хрен с ней. Кое-что из одежды у меня есть в коттедже. Можем поехать туда.

Мне бы хотелось посмотреть его дом.

— Как ты на это смотришь, Ника?

Глаза мои загораются.

— Хочешь, да? Поехать туда сейчас?

— Возможно, – медленно произношу я. Оказаться на его территории. Разве это плохо? Побывать там, где он жил маленьким. Маленький Марк. Каким он был, интересно? Спокойным или непоседой? Какая игрушка была любимой? Во что они играли с мамой? Читала ли она ему книги? И, если да, то какие?

— Ника, о чём думаешь?

Смотрю на него. Наклоняю голову на бок.

— О тебе, – тихо говорю.

Он улыбается.

— Ну что скажешь? Поедем?

Да что я раздумываю? Конечно, поедем.

— Да, да, – киваю. – Поедем! Только сначала нужно прибрать тут всё.

— А мне нужно забрать машину.

— Точно!

Я совсем забыла, что машина Марка осталась где-то в районе клуба «Жемчужина».

Марк вызывает такси и уезжает. Пока его нет, убираю постель, прибираю в гостиной, на кухне. В коридоре. Квартира сияет чистотой.

Натыкаюсь на своё разорванное платье. Оно испорчено безнадежно. Мне так его жаль. Поджимаю губы.

Возвращается Марк. Я уже одета и жду его.

— Почему ты не надеваешь шубу? – спрашивает, когда, мы выходим из квартиры.

— Потому что, – недовольно отвечаю.

— Ника!

Не хочу говорить, что не надеваю шубу, потому что у меня до сих пор нет к ним сапог, а с ботинками я её носить не хочу. Ну, не подходят эти ботинки к замечательной шубке! В клуб я надевала туфли, но клуб это клуб.

— Ты так и будешь молчать или скажешь мне?

Что он пристал?

— Отстань.

Заходим в лифт.

— Хочешь, чтобы я начал пытку?

Я прыскаю. Ага! Что за пытка?

— Бе, – показываю ему язык.

— Не наглей! – смеётся Марк.

— Я не наглею! Просто не хочу говорить о шубе! Сейчас точно.

Марк ржёт ещё хлеще.

— Видела бы ты сейчас своё милое лицо! Ух, и эта шапочка! Я так по ней скучал.

Тянет меня за руку к себе. Обнимает. Двери лифта открываются. Он поворачивает меня к себе спиной. Тихонько подталкивает к выходу.

— Пытка тебе обеспечена, девчонка, – говорит. Шутит.

Хмыкаю.

Выходим на улицу.

— Ой, как холодно! – Восклицаю.

Марк открывает дверцу машины.

— Прыгай, давай.

Садимся, выезжаем.

— Долго ехать? – Спрашиваю минут через двадцать. Мы пробираемся по городу. Машин тьма.

— Дольше ехать в городе. А там минут пятнадцать и мы на месте.

— Мм, – качаю головой в такт мелодии, что играет по радио.

— Не мычи.

— А ты не ворчи.

— Я не ворчу, – недовольно произносит Марк. Я-то знаю, что всё это притворство.

— Ворчишь, как старый недовольный дедуля.

Ржу над ним. Марк косится на меня. Надувает губы. Как же мне не хватало наших споров!

— Ты нарываешься, крошка.

— Ничего подобного! – возмущаюсь. Хохочу ещё громче.

— Дразнилка ты, Ника. Я тебя проучу, как только представится возможность. Поверь мне.

— Да, да, конечно, – киваю.

— И, кстати, – вдруг произносит Марк. – У тебя остался ещё один должок. Я так и не забрал его с тебя. Засчитал тебе только два. Помнишь?

Я застываю. А у него довольное такое выражение лица. Он знает, что застал меня врасплох. Конечно, я забыла! События, которые произошли в последнее время в моей жизни, напрочь вытеснили у меня из головы этот должок. Я поднимаю рукав, смотрю на часы, которые мне подарил Марк.