Книга Трофей для Хищника, страница 9 – Анна Юта

* * *

ЗАГС Выборгского района встречает меня скрипучей дверью и заспанным вахтером в мятой рубашке и засаленных брюках. Заполняю бланк заявления и мысленно хвалю себя, что заранее собрала сумку для побега. Не пришлось судорожно рыскать в поисках документов. И у меня есть все, чтобы развестись.

Заявление принимает женщина лет пятидесяти в очках темной оправы с острыми уголками, как крылья у стрекозы. Она пробегает бланк взглядом, коротко кивает в знак правильности заполнения.

Еду в ресторан с тяжелым чувством. Это ведь только начало. Мне еще придется встречаться с Марком во время самого развода. И становится жутко от этой мысли. С тех пор, как Марк физически ударил меня, появилось ощущение, что теперь он постоянно будет применять ко мне силу. Как будто та пощечина дала ему разрешение.

Стараюсь отвлекаться на работу. На фоне переживаний о разводе, даже почти не нервничаю, хоть и впервые работаю официанткой. Оказывается, работа не такая уж и сложная. Скрипт прочно засел в голове, а гости попадаются такие, с которыми приятно работать — не капризные, понимающие, адекватные. Благо, понедельник — людей не очень много, но на мне стабильно висит два стола.

Я справляюсь почти без помощи курирующей меня подруги. Время плавно ползет к вечеру. После шести часов поток гостей увеличивается. Становится жарко, и я думать забываю о тревоге, в голове только заказы, блюда, кухня, бар… Пока в дверях не показывается очередной гость. Я замечаю его и едва не роняю поднос. Пальцы леденеют, а в желудке печет от впрыска адреналина.

В ресторан горделивой походкой заходит Марк. Нашел меня-таки. Наши взгляды пересекаются, и его не сулит ничего хорошего. В глазах плещется злорадство.

У меня холодеют ладони, форменная рубашка прилипает к спине. Вот же идиотизм! Почему я его так боюсь? Он ничего мне тут не сделает. Но внутренний голос гнусаво твердит на одной ноте, что тут-то, может, и не сделает, а за пределами спасительных стен — запросто.

Он здоровается с хостес, та провожает его за столик и выдает меню. Я выношу своим гостям счет, возвращаюсь к графику на стене у бара, по которому столы распределяются между официантами, и с облегчением вижу, что сейчас не моя очередь.

Пока нечего делать, прячусь на стаффе, принимаюсь сосредоточенно «крутить вилки», чтобы хоть как-то отвлечься. Сердце стучит как бешеное. Даже руки подрагивают.

— Слушай, как тебя, Эля, да? — сзади раздается мужской голос. Оборачиваюсь — один из моих коллег-официнатов, я еще не успела всех запомнить по именам. — Там гость за моим столиком требует, чтобы его обслуживала ты.

Разумеется, от Марка не скрыться! И чего я подумала, что смогу отсидеться в уголке? Он же гость, а в этом ресторане гостей облизывают.

Киваю парню и направляюсь в зал. Вдыхаю поглубже, готовясь к неприятному разговору. Марк не упустит шанс надавить на меня, особенно, когда мне некуда деваться.

— Здравствуйте, я Эльвира, ваш официант, что будете заказывать? — спрашиваю как полагается.

Буду разыгрывать не знающую его официантку.

— Я бы заказал тебя, но они вряд ли готовят человечину. Поэтому кофе, — посмеивается Марк, а потом добавляет будничным тоном, как что-то ничего не значащее: — Не забыла, что ты моя жена?

— Какой кофе пожелаете? — не отступаю от скрипта. Не выведет он меня! — Капучино, эспрессо, латте? Что-то из еды?