Книга Я переиграю тебя, страница 53 – Тори Майрон

Бред, конечно. Не делал он этого. Вообще не понимаю, зачем подумала об этом. Когда дело касается Титова, в моей голове частенько зарождаются странные и никому не ненужные мысли. Так же, как и физика странно реагирует на этого мужчину. Слишком остро, что ли. Непривычно для меня и что самое главное – непонятно.

Подумаешь, привлекательный. Подумаешь, высокий, хорошо сложенный и вкусно пахнет. Таких на Морене предостаточно. К тому же есть и гораздо моложе, уж точно не такие бесячие и более подходящие мне. Но почему тогда лишь в присутствии Титова меня одолевает несвойственное мне волнение, от которого тело становится ватным, а низ живота наливается теплом. Даже с Егором таких реакций не помню. Да, он понравился мне с первого взгляда. Да, мы быстро нашли общий язык. Да, он умел меня возбудить и довести до оргазма. Но я ни разу не волновалась рядом с ним так, как волнуюсь рядом с этим взрослым паршивцем.

Может, как раз дело в нашей разнице в возрасте? Не знаю. Из-за Титова в голове сплошные вопросы и ни одного внятного ответа.

— Может, мне повернуться, чтобы ты и с другой стороны смогла рассмотреть всё, что хочешь? – интересуется Дмитрий, как всегда, с насмешкой, и я выхожу из транса, прекращая сверлить взглядом его зад.

— Так ты услышал, что я пришла? – сглатываю, смачивая пересохшее горло.

— Конечно.

Чёрт! Естественно, как же иначе? У него же суперслух. Как я могла забыть?

— А где повар? – решаю замять предыдущую тему на самом старте и приближаюсь к кухонному островку.

Титов наконец поворачивает голову, бросая на меня недоумённый взгляд.

— А чем я тебе не повар?

— Хочешь сказать, ты сам будешь готовить нам ужин?

— Не буду, а уже готовлю. Что тебя удивляет?

— Мужчина на кухне – это удивительное явление. По крайней мере, в моей семье. Мне кажется, мои братья даже не знают, где в нашей кухне находится духовка и где лежат столовые приборы, – усмехаюсь при мысли о Дене или Владе, стоящих у плиты или с ножом в руке.

Это поистине абсурдная картина. А вот Титов, умело нарезающий овощи, выглядит вполне нормально и естественно. Смех точно не вызывает, только добрую долю восхищения, которую мне испытывать не хочется.

— Тебе нужно прекратить думать, что все мужчины такие же, как твои братья, – произносит Дмитрий, высыпая идеально нарезанные ломтики моркови и паприки в раскалённую сковороду.

— Да уж, я уже успела понять, что ты не такой, – отвечаю с толикой ехидства. – Умеешь и массаж делать, и готовить, и вообще душка, которому важно мнение женщины. Не мужчина, а мечта. Кому-то с тобой нереально повезёт.

— Надеюсь, что тебе, – выдаёт с мягкой улыбкой, обжигая моё лицо испытывающим взглядом.

Не знаю, что именно он хочет увидеть во мне, но явно видит порозовевшие щёки и желание скрыться от его пристального внимания.

Да что ж такое, Гордеева? Соберись, тряпка! Чего робеешь перед ним, словно сопливая школьница?

Я, конечно, не матёрая женщина с многолетним опытом в общении с мужчинами, но и не совсем уж зелёная девственница, которая краснеет по любому поводу и без. Это не я, чёрт побери! И я должна наконец взять в себя в руки, чтобы достойно выдержать этот ужин.

— Что ты готовишь? – снова перевожу тему на более безопасную, и, к счастью, Титов не противится.

— Пасту с морепродуктами. На что-то более виртуозное я не способен. Любишь?