Книга Развод. Ошибку не прощают, страница 35 – Хелен Кир

Жадная, бешеная и недоступная. Настолько недоступная, что приходится яростно потеть, изобретая способы встречи. Не ведётся, хоть тресни. Ничего сделать нельзя.

— Да, Игорь.

Включаю на громкую, пока еду за заказом.

— Привет. Как планируешь вечер провести?

— Приглашаешь, противный? — подкалываю, намекаю на двусмысленность вопроса.

— Пошёл ты! — ржёт Гарин. — Да я хотел оттянуться сегодня.

— Давай без меня. Занят.

— Чего так?

— У Ириши день рождения.

— М-м-м. Всё мечтаешь вернуть? На хрен тебе упало? Разве быть свободным так плохо? — я не обижаюсь реально на его слова. Не понимает он. А объяснять не хочу. — А тут спи с одной бабой всю жизнь. Вот счастье-то.

— Тебя не касается, — останавливаю Игоря иначе унесёт его. — Завтра на работу не опоздай.

— Слушаюсь, биг-босс, — заверяет друг. Может он раздолбай в жизни, но работник отменный. Здесь можно быть спокойным. — Слыхал, что управляющим Степаныч поставит? Надоело ему командовать. Уходит говорят на пенсию. Готовься, Андрюх. Скоро бабло лопатой загребать будешь.

— Разберёмся. Мне и так неплохо.

То, что шеф собрался на покой известно давно. Только я был уверен, что это всего лишь профессиональное кокетство. Но видно Степаныч и правда готов свалить. Ну что ж! Не подведу родную кампанию. Стараться работать есть за что.

Отбиваю звонок, закрываю Инфинити и иду забирать подарок. Ни хрена я не понимаю в мехах, но заказал самую дорогую длинную шубу. Долго вспоминал какие Ире нравятся. Кое-как допёр и раздуплился. Графит в пол с маленьким отложным воротником.

Продавец верещит о качественном подпушнике и эксклюзивности меха. А я представляю Иришу в этой шубке. Интересно ей понравиться? Я тысячу раз пропотел, пока выбрал.

Оформляю курьерскую доставку. Прикладываю к красивому пакету огромный букет пионов. Тёмно-розовых, небольших. Бутоны тугие и влажные. И, конечно, букет для дочери не забываю. Ей выбираю нежные фиалки.

Мандражирую, конечно. Понравится или нет, я не знаю. Пока курьер уезжает, выкуриваю пару сигарет. Нервничаю. Чтобы как-то успокоиться, беру в стекляшке кофе. Брожу вокруг машины, пью мелкими глотками, забивая кипятком волнение.

— Какие люди!

Сука!!! Какого хрена!

Прямо передо мной стоит Семёнов. Мало было тогда? Он как специально нарывается. С ненавистью раскатываю взглядом, отвечать не хочется, но я всё же не малолетка, чтобы себя неумно вести.

— И тебе не кашлять.

— Ты чего тут?

— Стою. Курю.

— А я иду! Курю! — растопыривает руки и заводит. — Возвращаюсь раз под вечер… обкурившись… Жизнь становится прекрасна и безумно хо-ро-ша!**

Облокачиваюсь о сверкающий бок машины и наблюдаю за кривляющимся Сэмом. Как был е-бо-бо, так и остался. Статус и наличие денег не изменили. Мажором является, мажором сдохнет.

Лениво слежу за танцем, сильно затягиваясь. Выпуская дым, надеясь, что облако скроет его, как певицу в тумане на сцене со стародавним айсбергом.

— Ты даже самых херовых аплодисментов не заслуживаешь. Бывай, Сэм. Мне пора.

— Ни хуя! Торморзнись малёха.

— Слушай, — сбрасываю руку с плеча. — Откуда феня? Я что-то о тебе не знаю?

В лисьих глазах соперника застывает скомканная буря. С усмешкой наблюдаю. Цепляет его, суку. Нет свободного пути перед ним. В полной мере ощущает, как мешаю ему Иришу заграбастать. И я не отдам, сколько времени бы не потребовалось.