Книга Девушка моего брата, страница 17 – Ингрид Романова, Саша Ветрова

— Да, нужно только деньги найти.

— Только? – агрессирует Кир, и это, наверное, первая стычка, которую я наблюдаю воочию между братьями. Мот упирает руки в бока и смотрит в ответ на Кирилла с вызовом. – Ты притащил меня сюда, чтобы я дал тебе денег на эту помойку?

— Эту помойку расчистить, навести косметику и…

— Да тут проводка древнее мамонтов. Ты заебешься менять все или потом пожарным откаты давать. А так называемая охрана на территории уже растащила все самое ценное. Это будет тупым сливом денег, я на это не подпишусь.

Матвей возмущается, злится, приводит свои аргументы, каждый из которых Кирилл разносит в пух и прах. И теперь он дуется, как капризный ребенок, который не слышит критику. Я никогда и ни за что не встала бы на сторону старшего Новикова, но место… и правда ужасное.

— А что думаешь ты, зай?

Мое сердце вбивается в ребра с неистовой силой. Я знаю, что были бы мы здесь с Мотом вдвоем, я бы ему обязательно подыграла, даже если бы это был заранее провальный план. Но присутствие Кирилла вносит свои коррективы. Я не хочу быть тряпкой перед ним. Он действует на меня… как спичка на бензин. Опасно и неправильно.

— Я не уверена, но… – делаю вдох для храбрости. – Я целую вечность добиралась сюда на такси. И это было очень дорого, а сейчас даже не час-пик. И таксист предложил подождать его, потому что сюда не каждая машина поедет забирать клиента. Хотя, конечно, если место раскрутить… – добавляю я и тут же кусаю язык.

Тишина длится секунду-две-три. Я жду какого-то взрыва, но Матвей вдруг соглашается.

— Ладно. Уговорили. Кир, надо перетереть. Детка, подождешь в тачке? – он кидает мне ключи, а я старательно игнорирую Кирилла, который точно меня провожает взглядом.

В машине стараюсь не накручивать себя, вообще не думать ни о чем. Включаю негромко музыку и откидываюсь на сиденье. Все будет хорошо. Все будет…

— А вы с Киром нашли общий язык, – раздается спустя время вслед за хлопком двери со стороны водителя. – Сходитесь во мнениях.

Он иронизирует, но не злится. И для меня удивительна эта его реакция.

— Твой брат меня ненавидит, – также с прикрытыми глазами говорю я, даже не особенно открывая рот.

— Сильно сомневаюсь в этом. – Мот заводит машину и трогается с места. – Он отчитал меня вчера. Что тебе плохо, а я тебя не проводил. Прости, напился. Не хочу больше ссориться, дурацкая неделя какая-то. Хорошо, что у меня есть бро, который смог проводить мою девушку вместо меня.

Я распахиваю глаза, но все еще смотрю перед собой. Вдалеке на углу здания стоит Кир, который зачем-то соврал и скрыл мой позорный побег, и он снова… курит. Чертов паровоз.

— Надеюсь, сегодня тебе лучше? – даже игривые нотки в голосе Матвея не способны скрыть его общего недовольства, когда он садится на диван рядом, выхватывает у меня из рук книгу по архитектуре Возрождения и швыряет ее на кофейный столик. – Я почти неделю тусил один. Пацаны и цыпочки начинают думать, что я снова на рынке холостяков.

Я вздыхаю. Последняя неделя была для нас не самой простой. Я действительно заболела. Видимо, сыграла свою роль психосоматика. На следующий день после встречи с Мотом и его братом в заброшенном клубе я слегла с высокой температурой. И хотя болезнь – это всегда отстой, я восприняла ее как подарок судьбы. Передышку перед прыжком в неизвестность.