Книга Капитан под залог, страница 4 – Майя Хоук

Сердце сжимается.

Я глушу двигатель и выхожу под дождь.

Нужно пробиться внутрь.

Нужно найти доказательства.

Пока не поздно.

Двери участка захлопываются за моей спиной, отсекая шум толпы. Внутри — тишина. Неестественная, напряжённая.

Я стою в холле, стряхивая капли дождя с плеча, и чувствую взгляды.

Дежурный сержант Маркос, обычно небрежно кивавший мне в приветствии, теперь уставился так, словно я выросла вторую голову. У кулера застыла группа детективов — они перестали разговаривать и просто смотрят. Кто-то с любопытством. Кто-то с плохо скрытым презрением.

Раньше меня старались не замечать.

Элира Стормвейд, дочь лорда Кассиана. Девушка, которая играет в полицейского, потому что может себе это позволить. По семейной традиции первенец должен был выбрать военную карьеру — стать офицером флота, командовать крейсерами, защищать границы сектора.

Но я... я даже на это не годилась.

Полиция была компромиссом. Работа, достаточно престижная, чтобы не позорить семью окончательно, но недостаточно важная, чтобы отец вмешивался. Он специально не помогал — никаких рекомендательных писем, никаких звонков нужным людям. Хотел, чтобы я сама поняла, что это не моё.

Но все думали иначе.

Мой спорткар последней модели. Дизайнерская форма, сшитая на заказ. Особняк в центре города, подаренный на совершеннолетие. Всё кричало: она здесь играется. Дочка богатея, которой скучно.

А когда я в третий раз за месяц споткнулась о собственные ноги во время тренировки по рукопашному бою, шёпот только усилился.

Показуха. Блажь. Каприз.

Теперь эти шёпоты стали громче.

Я прохожу мимо кабинета капитана Дрейка. Он выглядывает из двери, и наши взгляды встречаются на секунду. В его глазах — вопрос. И недоверие.

— Она купила его, — доносится приглушённый голос откуда-то сзади. Женский. Офицер Лейна, кажется. — Внесла залог. Два миллиона. Как будто это мелочь.

— Всегда знал, что она по нему сохнет, — мужской голос. Смешок. — Все девчонки здесь сохли по Блэкторну.

Я сжимаю кулаки, чувствуя, как щёки горят.

Это правда.

Рейвен Блэкторн был... есть... магнитом для женских взглядов. Высокий, с жёсткими чертами лица, с глазами цвета грозового неба. Начальник полиции, который поднялся с самых низов. Герой. Легенда.

И я краснела каждый раз, когда мы встречались в коридоре.

Каждый проклятый раз.

Он здоровался — коротко, сухо, — а я пробормотала что-то невнятное и спешила пройти мимо, чувствуя, как сердце колотится о рёбра.

Все это видели.

Теперь они думают, что я купила его. Как вещь. Как очередную игрушку для скучающей богачки.

Но они не знают.

Не знают, что полгода назад именно Рейвен спас меня от полного позора. Я провалила задержание — опасный преступник ускользнул из-за моей неуклюжести. Отец узнал бы. Вся семья узнала бы. Это стало бы окончательным доказательством моей никчёмности.

Рейвен переписал отчёт. Взял вину на себя. Выгородил меня.

На мгновение, когда он протянул мне исправленные документы, мне показалось, что ему не всё равно. Что в его взгляде мелькнуло что-то... тёплое.

Но он тут же отвернулся, словно ничего не произошло.

Я пыталась поблагодарить. Предложить... что угодно. Ужин. Помощь. Хоть что-то.

Он дал понять — холодно, отстранённо, — что это совершенно неуместно.

Вот почему они так пялятся сейчас. Вот почему шепчутся.