Книга Красивый. Грешный. Безжалостный, страница 36 – Виктория Кузьмина

— Зачем тебе вообще работа? — спрашивает, и в его голосе проскальзывает нечто тёмное, что я не могу расшифровать. — Тебе не хватает денег?

Он что, смеётся? А откуда у меня, по его мнению, должны были бы появиться деньги?

— Мне нужно как-то питаться, покупать себе вещи и тетради, и много чего другого, — говорю я, стараясь не выйти на сарказм. Который этот подонок точно не оценит. Прикопает где-нибудь на обочине или в мусорном баке за баром.

Он поднимается и подхватывает меня за кисть, потянув на себя, помогает подняться с капота машины. Прикосновение его пальцев обжигает. Горячее, властное, от него по руке разливается волна тепла, которая тут же гаснет, как только я вырываю кисть из его хватки. Там, где он коснулся, кожа горит так, будто он оставил на ней клеймо.

Отхожу на пару шагов, потом оглядываюсь и понимаю, что я вышла на проезжую часть. Машин нет, но сердце всё равно ухает вниз от осознания собственной глупости.

Обходя его по дуге нервно посматривая на него и дорогу. Встаю на тротуар. Между нами приличное расстояние, но он всё ещё прожигает меня своим взглядом. Выглядит задумчиво, и от этой задумчивости становится ещё страшнее, чем от его ярости. Потому что ярость я понимаю. А вот что творится у него в голове сейчас — нет.

— Насколько я знаю, всем омегам платят пособия, — произносит он медленно, будто взвешивая каждое слово. — Так что тебе нет смысла работать в баре.

На последнем слове его голос немного скатывается в рычащие нотки, словно он опять закипает. Я чувствую, как воздух сгущается, как феромоны давят на меня, заставляя инстинкты поджать хвост. Даже не пробужденная омега внутри словно скулит, пытается заставить меня склонить голову, показать покорность. Я стискиваю зубы до боли. Это глупые инстинкты. Я это не они.

— Да вот только пособие получает опекун, — отвечаю я, стараясь не выдать, как сильно меня сейчас трясёт. — Они мне не приходят.

Пауза. Тяжёлая, словно мир замер, обрабатывая информацию.

— Родители не переводили тебе деньги? — его голос становится тише. Опаснее. В нём проскальзывает что-то хищное, готовое разорвать.

Я отворачиваюсь и не хочу отвечать на этот вопрос. По правде говоря, я вообще сейчас хочу быть как можно дальше от него и не вести с ним беседы, близкие к светским.

Какая ему, к чёрту, разница вообще? Переводят или нет? Какое право он имеет лезть в мою жизнь?

Я оставляю этот вопрос без ответа, сжимая кулаки так сильно, что ногти впиваются в ладони. Боль отвлекает от того омерзительного чувства беспомощности, которое он во мне пробуждает.

— Можно я пойду домой? — шепчу я, глядя в сторону.

Он смотрит на меня внимательно и говорит:

— Садись в машину. Я довезу тебя до общаги.

Я не уверенно смотрю в его машину и понимаю, что в ней будет холоднее, чем на улице сейчас, и я просто к чертям промёрзну. Потому что у меня толстовка осталась в баре, в который мне путь теперь заказан. Каин стопроцентно избил директора бара, и если я вернусь туда, кто знает, что он со мной сделает. И сам Каин мне не позволит туда зайти.

— Нет, я... я пожалуй пешком дойду, — бормочу я, отступая ещё на шаг.

— Сядь в машину, Юна.

От звука его голоса, произносящего моё имя, мне становится не по себе. Имя в его исполнении звучит как приказ с угрозой расправы самым жестоким образом. Он ведет себя так, будто он уже владеет мной, и я не имею права ему отказать.