Книга Позор для истинной. Фальшивая свадьба, страница 43 – Кристина Юраш

Я шла, не глядя по сторонам, чувствуя, как стены словно сдвигаются, сужая пространство. Портреты предков на стенах смотрели на меня с немым осуждением. Или с жалостью? Я не могла понять.

Библиотека встретила меня тишиной и пылью.

Воздух здесь был другим — густым, старым, пропитанным запахом бумаги, кожи и чего-то еще. Чего-то металлического. Как будто здесь когда-то пролили кровь.

Я подошла к дальнему шкафу.

Он был меньше остальных, вырезан из темного, почти черного дерева. Резьба на дверцах изображала не гербы и не цветы, а странные, переплетающиеся узоры — не то змеи, не то корни, не то письмена на забытом языке. В центре — медный замок, тусклый от времени, с ключом, который так и остался в скважине. Отец доверял мне. Доверял моему слову. И если я обещала не открывать его, то не стану.

Рука дрогнула, когда я потянулась к ключу.

Пальцы были холодными, непослушными. Ключ повернулся с тихим, скрипучим звуком, который прозвучал в тишине как выстрел.

Дверца отворилась.

И меня ударил запах.

Не пыль. Не бумага. Что-то сладковатое, тяжелое, тошнотворное. Я инстинктивно прикрыла рот ладонью, но было поздно — запах уже заполз в легкие.

Книги.

Они стояли на полках плотным рядом, но выглядели не как книги. Переплеты были сделаны из чего-то… неправильного. Кожа? Но не телячья, не козья.

Слишком тонкая. Слишком…

Фу! Я даже знать не хочу, что это когда-то было человеком.

Одна книга, самая толстая, в центре полки, имела на обложке странный узор — как будто кто-то провел пальцем по влажной поверхности, оставив след, который так и не высох.

Я протянула руку, чтобы взять одну из них.

И отдернула, как от огня.

Книга шепнула.

Не звук. Не слово. Ощущение. Как будто чей-то голос прошел прямо по коже, по нервам, оставив после себя ледяной след. Я не разобрала слов, но почувствовала смысл. Приди. Посмотри. Узнай.

Сердце колотилось так сильно, что ребра ныли. Дыхание сбилось. Но я не ушла. Не смогла.

Отчаяние — странный советчик. Оно не дает думать. Оно толкает. Заставляет делать то, от чего в обычном состоянии ты бы отшатнулась в ужасе.

Я взяла самую тонкую книгу.

Переплет был теплым. Почти горячим. Я открыла ее.

Страницы были сделаны из странной бумаги. Тонкие, полупрозрачные листы, на которых буквы были написаны не чернилами, а чем-то темным, густым, что слегка поблескивало при свете. Буквы шевелились.

Не буквально. Но стоило задержать на них взгляд, как они начинали перетекать, менять форму, складываясь в новые слова, новые фразы.

Ритуал Призыва.

Я пролистала дальше.

Иллюстраций не было. Только текст. Но он был не на том языке, на котором я читала обычно. Слова были знакомыми, но расставленными в таком порядке, что смысл просачивался в сознание каплями, медленно, мучительно.

Нарисуй круг. Разденься догола. Предстань пред оком Хаоса в первозданном виде…

Призови Хаос. Не имя. Заклинание и желание. Истинное. Отчаянное.

Если твоя душа достойна — Он явит часть Себя. Чтобы услышать. Чтобы оценить. Чтобы… заключить сделку.

Дальше шли условия. Требования. Предупреждения.

Цена будет равна ценности твоей души.

Если ты лжешь — Он узнает.

Если ты слаба — Он поглотит.

Если ты сильна — Он даст тебе силу. Но помни: сила Хаоса не бывает бесплатной. Она всегда берет больше, чем дает.