Книга Отец подруги. Ты моя проблема, страница 36 – Ульяна Краш

Из гостиной доносятся голоса. Я осторожно подхожу и застываю в дверном проёме, пальцы непроизвольно впиваются в косяк.

Борис.

Здесь. В моей квартире. В моей обычной, скромной жизни, куда он никак не вписывается.

Он сидит на нашем обычном диване, его массивная фигура кажется ещё больше в тесной гостиной. Чёрный костюм, загар, который так контрастирует с нашими бежевыми стенами. Он поворачивается, и его глаза — те самые, пронзительные, холодные — встречаются с моими.

— Арина, — говорит он.

Мама встаёт, её лицо выражает смесь растерянности и беспокойства.

— Доченька, этот мужчина… Молохов приехал поговорить с тобой. Я не знала, что...

— Мам, можно мы останемся одни? — мой голос дрожит, я едва держусь.

Мама кивает и быстро выходит на кухню, бросая на меня последний тревожный взгляд.

Тишина.

Борис не двигается, только его пальцы медленно постукивают по подлокотнику.

— Ты знаешь, где я живу, — говорю я, не приближаясь.

— Знаю, — он пожимает плечами, как будто это ничего не значит. Как будто он не приехал сюда, в мой дом, после месяца молчания.

— Зачем?

В комнате повисает напряжённая тишина. Борис изучает меня — мой простой свитер, джинсы, отсутствие макияжа.

— Ты похудела, — наконец говорит он.

— Спасибо за наблюдение, — отвечаю с сарказмом, скрещиваю руки на груди. — Ты приехал, чтобы сказать мне это?

Он делает ещё шаг ближе. Я чувствую его запах, тот самый, от которого у меня всегда слабели колени и кружилась голова.

— Я приехал, потому что не могу... — он резко обрывает себя, сжимает челюсть. — Ты просто взяла и ушла.

— Я не ушла. Я улетела. Ты сам меня отпустил.

— Ты ничего не объяснила.

— А что объяснять? — шепчу сипло. — Что ты относишься ко мне как к вещи? Что можешь трахнуть в любом углу, когда захочешь? Что мне не нравится такое отношение? Что я была с тобой не ради денег, а потому что влюбилась?

Его лицо напрягается, челюсть сжимается.

— Я ошибся, — говорит он наконец.

Я замираю. Он говорил, что Борис Молохов не признаёт ошибок. Никогда.

— Что?

— Я был неправ, — он произносит это сквозь зубы, будто каждое слово даётся ему с трудом. — Но ты тоже. Ты сбежала, вместо того чтобы поговорить.

Я смеюсь, но звучит это горько.

— О чём говорить? О том, что я для тебя просто очередная девка?

Он резко хватает меня за руку, притягивает к себе.

— Перестань, — рычит он. — Ты знаешь, что это не так.

Я пытаюсь вырваться, но он не отпускает.

— Отпусти.

— Нет.

— Борис...

— Я не отпущу тебя снова, — голос у него низкий, хриплый. — Не заставляй меня умолять тебя.

Я замираю. Его пальцы горячие на моей коже, дыхание обжигает. Я ненавижу себя за то, что моё тело до сих пор реагирует на него.

— А ты разве на это способен?

— Способен, — говорит он, пронзая меня своим взглядом. — Потому что ты мне нужна.

Я замираю, не веря своим ушам. Борис Молохов никогда не говорил таких слов. И мне даже кажется, что я ослышалась.

— Я... что?

— Я сказал, что ты нужна мне, — повторяет он, сжимая мои руки в своих. — Да, я вёл себя как последний ублюдок. Но я не могу... не могу просто отпустить тебя.

Его глаза, всегда такие холодные, теперь горят. В них нет привычной уверенности — только уязвимость, которую я никогда раньше не видела.

— Ты сломал меня, — шепчу я, чувствуя, как слёзы снова подступают.