Книга Ты мое (не)счастье, страница 3 – Мари Са

— Кажется ты живой, — встаю и грязь с коленок отряхиваю, — больше так не делай, ладно? А то людям неприятности доставляешь.

Уже уйти собираюсь, как он за грудь хватается и стонать начинает. Подлетаю обратно быстрее ветра. И снова на коленки перед ним плюхаюсь. Даже не думаю, что колготки тонкие порву. Щупать начинаю.

— Что такое? Где болит?

— Здесь, — он в самый центр тычет, — послушай.

Я на автомате наклоняюсь, а он свою ладонь на мои волосы кладет и рывком к груди прижимает. К тому самому месту, где сердце бьется. Прислушиваюсь, пытаясь разобрать что-то. Не сопротивляюсь даже. Вдруг и правда этот болван тут помрет.

— Стучит? — спрашивает.

— Стучит, — киваю.

— А так?

Чувствую, как его руки по моей спине скользят. Прямо к короткой юбке подбираются. И сердце в груди бешенный темп набирает. Его сердце. Мое…

— Стучит? — снова спрашивает.

— Стучит, — шумно сглатываю.

Его пальцы уже на моем бедре. Скользят мягко по тонкому капрону. Подушечками своими шершавыми царапают. У него руки как наждачная бумага. Словно он целый день ими грязную работу выполняет.

Дергаюсь снова. Пока ситуация далеко не зашла. Пока он… Но парень останавливается. Меня выпускает.

— Поможешь встать, принцесса?

Ведет себя так, будто ничего и не случилось. Будто не было этого секундного помешательства, когда он мне под юбку пытался залезть. Только дышит тяжело. Словно после бега быстрого.

— Только больше без глупостей, — сразу предупреждаю, — а то брошу помирать тут.

— Договорились.

Помогаю ему подняться.

— Куда? В медпункт тебя отвести?

— Не надо, — головой мотает, на мое плечо опираясь и на одну ногу не наступая, сломали что ли? — К парковке отведи. Меня заберут там.

Чувствуя, как за нами следуют незримыми тенями, пока идем по двору. Слежка эта бесит дико. Но все лучше, чем два профессиональных амбала рядом. Или даже один.

— Телефон можешь из кармана достать. Он в брюках.

Опять возмутиться пытаюсь. Но язык прикусываю. Вдруг у него и правда нога сломана. Все-таки пострадал он из-за меня. Хотя и виноват сам, что полез. Хватило ума тягаться с такими громилами.

В брюки к нему лезу и вспыхиваю до кончиков волос. Почему карманы то такие глубокие. Рукой шарить приходится, чтобы телефон прихватить. А он глаза, как назло, прикрывает. К волосам моим склоняется и шепчет.

— Принцесса, какие у тебя чудесные пальчики!

— Задрал так меня называть, — шиплю и телефоном ему в грудь тычу, — звони. Пусть за тобой приедут. Да голову проверят. Похоже ты слишком сильно ей ударился.

Он смеется слегка. Но как только телефон в руки берет, веселости как не бывало. Мрачный такой. Словно не с родителями сейчас разговаривать будет, а от бешеных псов отбиваться. Потом на меня смотрит, руку свою с плеча убирает. Стоит кое-как без поддержки.

— Иди. Дальше я сам.

Прогоняет почти. Ни тебе спасибо. Ни тебе пожалуйста. Зачем вообще ему помогала?

Фыркаю и разворачиваюсь. Совсем ухожу почти. Но что-то внутри тормозит. За угол здания прячусь. Подглядываю. Жду зачем-то.

Вижу, как парень звонит. Морщится при разговоре, будто на него с той стороны ведро с помоями выливают. Кивает. Вызов сбрасывает. А я все стою. Не ухожу. Жду. Чего?

Наконец машина подъезжает. Черный тонированный джип. Огромный как гора. Разве такая тонировка сплошная не запрещена? Впрочем, сразу видно бандитская тачка. Это даже удобно. Подходить к такой на пушечный выстрел никто не станет. И правильно. Я бы точно не подошла.