Книга Имран. Заберу тебя себе, страница 91 – Лена Голд

Набираю снова.

— Да, — слышу голос мужа.

— Имран! — выдыхаю с облегчением. — Ты где? Я волнуюсь, гости уже все собрались, через полчаса церемония...

— Скоро буду, — обрывает он. Голос чужой, напряженный.

— Но где ты? Что случилось? Я слышала женский голос, когда звонила...

— Жди! — коротко бросает и отключается.

«Жди».

Всего одно слово. Никакого «все хорошо», «не волнуйся», чтобы я тут не умирала от тревоги и волнения.

Что-то внутри переворачивается. Обида? Злость? Я сама не понимаю. Ясно одно — спокойно ждать я больше не могу.

Схватив подол платья, чтобы не наступить, выхожу из комнаты. Нужно спуститься на кухню, чтобы выпить воды. Может, получится успокоиться.

Коридор. Лестница…

Сердце колотится дыхание сбивается. Я почти лечу вниз, перескакивая через ступеньки даже в пышном платье.

Останавливаюсь на втором этаже, потому что слышу смех.

Женский смех. Тихий, игривый, с хихиканьем. Доносится, кажется, из конца коридора.

Ноги сами несут меня туда. Я не думаю, иду на звук, как мотылек на свет.

Дверь чуть приоткрыта. Толкаю ее и замираю.

Потому что там Имран.

Мужчина, ради которого я надела это платье. Который спас меня, мою маму и сестру. Который сказал, что я его. Который смотрел на меня так, будто я самое драгоценное, что у него есть.

Он стоит спиной ко мне, но я вижу его руки. Они на талии блондинки.

А эта женщина прекрасна. Длинные светлые волосы, короткое платье, идеальная фигура. Она запрокидывает голову, смеясь, и тянется к нему.

А он целует ее.

Его рука скользит ниже — не ее задницу. Сжимает.

В ушах начинает шуметь, как перед обмороком.

Машинально вспоминаю голос в трубке: «Я профессионал своего дела».

Вот оно что…

А я как последняя идиотка жду, что объявится мой муж.

Конечно, он не врал. Объявится обязательно. Но после секса с этой мадемуазель.

Сглатываю ком, вставший поперек горла. Пытаюсь вдохнуть, но воздух не проходит. Грудную клетку сдавливает тисками.

Они не замечают меня. Увлечены друг другом. Она что-то шепчет ему на ухо, он смеется в ответ.

Смеется. За минуты до нашей свадьбы.

Сняв телефон с блокировки, который сжимаю в руке до побелевших костей, делаю снимок. Не знаю, зачем мне это надо. Понятия не имею.

Пячусь назад. Натыкаюсь спиной на стену. Больно…

Свадьба. Гости. Огромная церемония.

Все ждут нас. А он здесь. С другой.

В голове не укладывается. Это не может быть правдой. Это сон. Кошмар. Сейчас я проснусь, и Имран будет рядом. Будет гладить меня по голове и говорить, что все хорошо.

Но я не просыпаюсь.

Разворачиваюсь и бегу. Назад, по лестнице, в свою комнату. Платье путается в ногах, слезы застилают глаза. Однако я ничего не вижу, только белые пятна.

Захлопываю дверь. Прислоняюсь к ней спиной. Сползаю вниз.

Сижу на полу в свадебном платье и смотрю в одну точку.

«Скоро буду».

«Жди».

И ее смех.

Как же так? За что? Почему?

Я думала, знаю его. Думала, он другой. Думала, наша история — это не просто сделка или контракт, а что-то настоящее. Я искренне верила, что он тоже влюбился в меня.

Дура.

А он...

Закрываю лицо руками. Платье, такое красивое и долгожданное, теперь кажется тяжелым и липким. Хочется содрать его с себя, разорвать в клочья, сжечь.

Но вместо этого я встаю, достаю из шкафа небольшой спортивную сумку и впихиваю туда самое важное.