Книга Имран. Заберу тебя себе, страница 49 – Лена Голд

Его дыхание срывается, лицо искажается в гримасе наслаждения. С последним, долгим толчком он изливается в меня, опуская голову мне на плечо. Его тело тяжелеет, но я обнимаю, прижимаю к себе, не желая отпускать ни на миллиметр.

Мы лежим так, слившись воедино, слушая, как наши сердца успокаиваются. Воздух пахнет нами, сексом и… удовольствием.

— Не смей привыкать к этому.

Я лишь усмехаюсь. Не отвечаю. Просто глажу его волосы. Потому что уже слишком поздно. Я уже привыкла. И уже влюблена. И каким бы безумием это ни было, в лучах этого утра оно кажется единственно возможной правдой в моей жизни.

Имран отрывается от меня. Прохладный воздух мгновенно касается кожи там, где только что было его тепло. Я хочу протестовать, притянуть его обратно, но он уже поднимается с кровати. Даже не прикрывается! Идет к двери спальни — высокий, уверенный, абсолютно голый. Его спина, походка. Боже мой…

Лежу и смотрю, пьянея от этого вида.

У самой двери он оборачивается. Его взгляд скользит по мне, а уголки губ приподнимается, изображая улыбку.

— Примем душ? — спрашивает. — Вместе...

В голове всплывает вчерашняя ночь. Душ. Пена на наших телах. Его руки, скользящие по моей коже. Губы, ловящие струи воды на моей шее. И то, как он прижал меня к холодной кафельной стене… Мозг услужливо выдает всю картинку целиком, со всеми ощущениями.

Щеки моментально вспыхивают предательским румянцем. Горит все мое лицо, даже кончики ушей. Чтобы как-то справиться с этим, я инстинктивно закусываю нижнюю губу. Боже, даже внизу живота моментально скапливается приятная тяжесть. От одного воспоминания!!!

Имран прекрасно видит мой румянец. Взгляд, полный смятения и желания. Он смотрит на меня всего секунду, затем просто пожимает плечами, как будто говорит «ну, как знаешь», и выходит из комнаты, оставляя дверь приоткрытой.

Я остаюсь одна в огромной кровати. Безумная улыбка расползается по моему лицу. Что со мной происходит? Я краснею, как подросток, от намека на интимность! Во мне закипает желание от одного его вида! Я влюблена. Я точно, безнадежно и бесповоротно влюблена в своего мужа. Этот факт пугает до дрожи и одновременно наполняет таким головокружительным счастьем, что хочется кричать.

Лежать невыносимо. Я выбираюсь из-под одеяла. На полу валяется белая рубашка Имрана, сброшенная ночью. Я поднимаю ее, вдыхая его запах. А потом натягиваю на себя. Ткань грубая и дорогая, рукава свисают далеко за кисти и я их закатываю. Нужно собраться с мыслями, принять душ и попытаться выглядеть хотя бы немного адекватно.

Отвлекаюсь на телефонный звонок. На тумбочке со стороны Имрана звонит его мобильный. Обхожу кровать, беру его в руки.

«Мама»

Моя улыбка и тепло в животе мгновенно испаряются, сменяясь уколом непонимания.

Но он… Имран ведь говорил, что его мать рано умерла…

— Кто-то звонит? — раздается его голос.

Поднимаю взгляд на своего мужа. Вопросительно выгибаю бровь.

— Да-а… Твоя мама.

Имран усмехается, явно понимая, почему я растерялась.

— Она моя мачеха, Алина.

Звонок прекращается. На экране появляется уведомление о пропущенном вызове.

— Ты называешь мачеху матерью? Прости, но знаю почему, мне это кажется немного странным. В плане того, что от тебя это… неожиданно.

— Возможно, — Карахан забирает свой телефон. — Она всегда хорошо к нам относилась. Собственных детей у нее не было, хотя очень хотела. Поэтому попросила нас назвать ее матерью. Мы не отказали…