Книга Пышка на пасеке, страница 5 – Жанна Софт

Я киваю, изумлённо глядя на мужчину. Несколько сбитая с толку подобным заявлением. Вообще, подобные вещи происходят со мной нечасто.

Мужа приходилось неделями просить сделать что-нибудь по дому, а он всё равно не делал. А здесь даже говорить ничего не потребовалось. Хотя, с другой стороны, наверное, ему не хочется больше снимать меня с забора.

— Я ваш сосед, — расценив мой взгляд по-своему, говорит мужчина, наконец, — Не какой-то там проходимец.

— Как будто сосед не может быть проходимцем! — брякаю первое, что в голову пришло, — Но вам спасибо.

— Не за что, — сдержанно кивает мужчина, разворачивается и уходит, оставив меня в недоумении вновь провожать его взглядом.

Оставшись одна, я ещё некоторое время прихожу в себя после пережитого. Потом, немного поразмыслив, решила, что, наверное, вела себя не очень правильно и надо будет извиниться. Испеку ему пирог или типа того. Всё же совесть у меня есть. Но это потом, а пока надо в дом попасть.

Кидаю быстрый взгляд на наручные часы и ужасаюсь. Время на месте не стоит!

Устремляюсь к домику. Он, несмотря на преклонный возраст, выглядит довольно бодро, что не может не радовать. Белый с голубыми эркерами и старомодными ставнями. Ничего, если руку приложить, то вполне реально вернуть ему былое величие. Если таковое имело место.

С замиранием сердца смотрю на очередную замочную скважину дома, на этот раз на входной двери. Если снова не получится войти, что делать? Опять к соседу бежать?

Невольно поглядываю на его участок и подмечаю пса, что гарцует вокруг своего хозяина, пока тот что-то там колотит из досок. Поэтому, видимо, весь в опилках был. Моё крыльцо повыше, благодаря чему с него открывался вид на соседское имение.

Участок мужчины был квадратным, таким же, как и мой. Только растительности маловато. Банька-бочка в углу, большая будка с вольером, какие-то инструменты и горы брёвен. За домом стройными рядами стоят разноцветные ульи, прогреваясь на солнышке в это время дня.

М-да уж, надо было шляпу с сеткой прикупить.

Внезапно мужчина оборачивается и ловит мой взгляд. Смущаюсь. Хотя, наверное, уже поздно. После того, что между нами было.

От этих мыслей становится жарко, вспоминаю, что выгляжу как мочалка, пока сосед стирает пот с лица замызганным полотенцем, всё ещё вопросительно глядя на меня.

— У меня всё хорошо, — говорю неуверенно.

Мужик кивает и отвечает в тон мне:

— Уверена?

Вот ну что за человек? Обязательно постоянно ставить под сомнения мои решения? Я сразу засомневалась, что всё в порядке, и стала придирчиво перебирать ключи и искать нужный.

— Кажется, это к тебе, — продолжает сосед и кивает куда-то на улицу.

Проследив за его взглядом, вижу, что едет машина, та самая, с моими вещами и кое-какой мебелью. Вот же блин!

Спешно набрасываюсь на входную дверь. Если там не будет места, все мои пожитки грузчики выставят прямо на улице, и затаскивать мне придётся их само́й.

На этот раз, замок подался легко и бесшумно, и я вошла. Широко распахнув дверь, оглядываю место, которое в детстве казалось источником блаженства.

Крохотная комнатка, в центре стоит круглый стол, застеленный клеёнкой в ярких лимонах. Окна плотно зашторены, но сквозь них всё равно пробиваются лучи солнца, в которых витают бодрые пылинки.