Книга С 23 февраля, товарищ генерал, страница 8 – Елена Сергеева

Я медленно подхожу, забираю папку и кладу ее на тумбочку.

— Как вы себя чувствуете? — спрашиваю я, но уже вижу — губы с синевой, взгляд затуманенный, дыхание чуть с хрипотцой.

Проклятие.

— Ничего, — бросает он, но я вижу, как ему тяжело говорить.

— Давление?

— Не мерил, — бормочет он с раздражением.

— Сейчас померим.

Делаю все на автомате: накладываю манжету, качаю грушу, слушаю. Цифры пугающие. Выше, чем вчера. Пульс — бешеный.

— Сейчас вам сделают укол и поставят капельницу.

Он не сопротивляется, даже не смотрит на меня.

Не знаю, что еще сказать.

Соболезную?

Смешно.

Где были ваши глаза?

Жестко. У него и так состояние "сиди рядом и карауль".

Бывает?

Банально.

Самойлов первый нарушает тишину.

— Ну что, доктор? — спрашивает он, глядя в стену. — Спасете?

Вопрос повисает в воздухе. Знаю — он спрашивает не про болезнь.

Смотрю на мощную спину, на седину у висков, на руки, сжатые в кулаки и понимаю, что вижу не генерала юстиции, а одинокого, преданного, уставшего мужчину, который только что отбил последнюю атаку в затяжной, грязной войне.

Вздыхаю. Этот вздох вырывается сам, из самой глубины, из того места, где хранится все, что я видела за годы работы — боль, страх, подлость, что чувствовала сама, переживая непростой развод.

— Пациентов всегда стараюсь спасти. Это моя работа. А вот людей… — делаю паузу, подбирая слова. — Людей спасти гораздо сложнее. Чаще всего они сами не хотят этого.

Он медленно поворачивает голову. Его стальные глаза встречаются с моими. В них нет сейчас ни гнева, ни претензии, только глубокая, бездонная усталость.

— А я хочу.

Вздрагиваю от его слов и с пугающей ясностью понимаю, что за стенами этой больницы, за пределами диагнозов и больничных режимов, мы с ним — в чем-то очень похожи. Оба в своих крепостях. Оба — под обстрелом. И оба почему-то продолжаем держать оборону.

— Отдыхайте, — говорю я уже мягче. — Я велю никого не пускать.

Генерал кивает, а я выхожу, закрывая за собой дверь без звука.

В коридоре машинально иду по коридору, а в ушах все еще звенит от визга этой куклы, а перед глазами стоит его опустошенное лицо.

«Спасти людей сложнее».

Да, Любаша. Гораздо сложнее. Особенно когда не ясно, от чего именно их нужно спасать и целесообразно ли это.

Сижу в своем кабинете, будто в осажденной крепости.

Сегодня по плану бумаги, бумаги, бумаги.

Их должно хватить, чтобы завалить себя с головой, чтобы не думать о ВИП-пациенте, о его стальных глазах и его просьбе спасти его.

Но бумаги не помогают. Помимо воспоминаний в груди разрастается тревога.

К чему бы это?!

Шуршание ручки. Подпись. Еще одна.

Я пытаюсь вчитаться в результаты анализов, но цифры пляшут перед глазами, сливаясь в абстрактные узоры.

«Нервничаешь, Ковалева, — безжалостно констатирует внутренний голос. — Неужели из-за этого пациента?! Смешно».

В этот момент неожиданно дверь моего кабинета резко распахивается, и ко мне нежданно-негаданно врывается мой бывший муж.

Ковалев останавливается на пороге с перекошенным злобой лицом. Глаза бывшего мутные, осоловевшие. С утра уже успел, сволочь.

— Люба! — гремит он, и его голос, сиплый от сигарет, заполняет все пространство кабинета. — Что ты творишь? Почему поставила меня в игнор?! Ты думаешь, спрячешься тут от меня, в своей конуре?!