Книга Игра с профайлером, страница 103 – Александр Эскрива

Всего лишь на минутку.

Включаю аварийную сигнализацию и торопливо выхожу из машины. Захожу в маленькое кафе, и Дори, облаченная в розовую униформу, с бейджиком, свисающим с пышной груди, удивляется за витриной, уставленной десертами.

— Ну надо же, Уильям. Сколько лет, сколько зим. Я уж подумала, с тобой что-то стряслось.

— Здравствуй, Дори. Мне бы чего-нибудь очень сладкого. Что посоветуешь? – спрашиваю я, игнорируя ее слова.

— Шоколадная бомба с клубникой – лучшее, что могу предложить.

— Давай две.

— Будет сделано.

Пока Дори берет в руки щипцы, чтобы с их помощью положить пирожные в бумажный пакет, я смотрю на камеру на стене.

— Дори, эта камера работает?

— Да, но не беспокойся. Твоя жена не узнает, чем ты тут занимаешься, – говорит она и подмигивает мне.

— Можешь показать мне запись последних двадцати минут?

— Эм-м, да, конечно. – Она кладет в сторону пакет и подходит к компьютеру. – Разыскиваешь какого-то преступника, дорогой?

— Что-то вроде того. Просто хочу кое-что проверить.

Дори разворачивает монитор и показывает мне запись. На ней виден лишь сам магазинчик изнутри и стеклянная дверь, через которую просматривается фрагмент тротуара по эту сторону улицы.

— Сделай так, чтобы показывало побыстрее.

Дора щелкает мышкой, и люди двигаются быстрее. Разные посетители заходят за сладостями, затем несколько секунд ничего не происходит. А потом…

— Стоп.

Вот он. Идет по тротуару. Тот самый подозреваемый, с бородой и в черной толстовке, без коробки. Он прошел здесь. Смотрю на часы на экране.

Это было всего четыре минуты назад.

— Мне нужно идти.

— Погоди, а как же шоколадные бомбы с…

Вылетаю на Эллис-стрит и бегу налево. Бросаю свой «Мини» у обочины, все равно позже вернусь за ним. Район не самый благополучный. Вдоль тротуара стоят торговые палатки. Кругом непролазная грязь. Использованные шприцы угрожают заразить самой страшной из всех болезней. Сонмы бродяг нашли себе здесь пристанище, прямо на асфальте, под кровом из картонных коробок и в тепле от батареи бутылок из-под дешевого пойла. Замедляю шаг. И взгляд – всматриваюсь в лица. Правой рукой берусь за металлическую рукоятку, скрытую под пальто. Некоторые экземпляры смотрят на меня как на браконьера, забредшего в их заповедник. Другие отпускают шуточки в мой адрес и откровенно надо мной хохочут.

В просвете между палатками на земле сидит мужчина, он готовит себе дозу героина с помощью алюминиевой фольги и зажигалки. У него налитые кровью глаза. Длинная и неухоженная борода. Широкие штаны и черная толстовка с опущенным на голову капюшоном.

Палач.

Достаю пистолет и беру его на мушку.

— Ни с места.

Уильям Паркер

2017-й, Лос-Анджелес

Все произошло мгновенно. Прогремел оглушительный выстрел. Силы разом покинули Уильяма, и он потерял равновесие. Кто-то кричал. Вопль звучал словно пронзительный свист, от которого стало больно ушам. Он оперся о стену. Чуть было не упал в обморок, когда увидел, что Дженнифер истекает кровью, сидя на стуле со связанными за спиной руками и опущенным лицом. Медленно повернув голову, словно она держалась на ржавых петлях, он увидел Нору, сидящую на другом стуле. Кричала она. Он попытался понять, что именно.

— Быстрее, пожалуйста!

Петли продолжили вращение. И он увидел замерший таймер бомбы – 00:01. Затем посмотрел на стену кабины. Экран переговорного устройства не горел. Маркуса на нем больше не было.