Книга Инженер смерти, страница 78 – Валерий Шарапов

Кушнир ударил снова — в живот, коротко, точно. Никитин согнулся, упал на колени. Кушнир схватил его за волосы, дернул голову вверх.

— Последний раз спрашиваю, — сказал он тихо. — Где встреча? Кто покупатель?

Никитин хрипел, пытаясь отдышаться. Кровь текла из разбитой губы, капала на пол.

— Не знаю, — выдохнул он. — Не знаю…

Кушнир отпустил его, и Никитин снова упал. Кушнир прошелся по комнате, остановился у стола, закурил. Смотрел на Никитина сверху вниз — долго, оценивающе.

— Знаешь, Аркадий, — сказал он задумчиво, — я все думаю: ты правда настолько глуп? Ты правда думал, что от продажи дюжины несчастных револьверов сможешь купить квартиру в Москве? Наганы идут по семь сотен штука. Но это голые, без ништяков. На Таганке за чистяк, будто с завода, две с половиной дадут. Но у тебя не чистяк. У тебя засвеченные ментовские стволы. Пятьсот за штуку максимум. А квартира — ну, если менять с доплатой — это двадцать пять тысяч. Или ты совсем арифметику забыл?

Никитин молчал, лежа на полу.

— Или ты врешь, — продолжал Кушнир. — И пистолеты — это только начало. Правильно я думаю?

Никитин не ответил.

Кушнир затушил сигарету, подошел к нему и ударил ногой в бок — не сильно, но болезненно.

— Я спрашиваю, правильно?

Никитин медленно поднялся на колени, потом сел, прислонившись к стене. Лицо его было разбитым, в крови, но глаза смотрели твердо. Кушнир отошел к столу, сел на край, скрестив руки на груди. Смотрел на Никитина долго, задумчиво. Потом достал из кармана сложенный лист бумаги и бросил Никитину на колени:

— Вот. Тебе письмо.

Никитин взял лист, развернул. Читал медленно, и лицо его каменело. Это было письмо от Вари. Короткое. Жестокое.

«Аркадий. Я не хочу тебя больше знать. Ты предатель. Ты опозорил меня и дочь. Не пиши мне. Не ищи меня. Для меня тебя больше нет. Варвара».

Никитин сжал лист в руке. Закрыл глаза. Кушнир смотрел на него и усмехался.

— Вот так, Аркадий. Даже жена от тебя отвернулась. На что ты надеешься, не понимаю. Я буду продолжать тебя избивать, пока ты не скажешь правду.

— Да, — прохрипел Никитин. — Это только начало…

Кушнир с интересом посмотрел на бывшего товарища внимательно.

— Ну вот. Ты начинаешь умнеть. Дальше говори.

— Это только начало, — повторил Никитин хрипло. — На меня вышел человек. Ему нужны двести стволов.

Кушнир замер. Лицо его изменилось — стало напряженным, сосредоточенным.

— Двести? Ты ничего не путаешь?

— Двести.

— Когда? Где?

— Послезавтра. «Серп и Молот». Промзона за складами. В восемь вечера.

Кушнир замер. Двести стволов. Слова повисли в воздухе, тяжелые, как свинец. Он смотрел на Никитина, и что-то менялось в его лице — медленно, почти незаметно. Губы чуть приоткрылись. Дыхание участилось. Пальцы непроизвольно сжались в кулаки, потом разжались.

Двести стволов.

Он сделал шаг назад, отвернулся к стене, будто проверяя что-то на карте, висевшей там. Стоял так долго — неподвижно, молча. Только плечи напряглись и на шее вздулась жила. Потом он повернулся обратно к Никитину, и в глазах его горел огонь — яростный, непримиримый.

— Двести стволов, — повторил он медленно. — Это уже не просто воровство. Это чудовищное преступление против государства. Против всего, за что мы воевали.

Никитин молчал.