Книга Идеальный план, страница 69 – Лиз Томфорд

Я знаю, насколько это может ошеломить публику. Она – не я, но что, если поклонники узнают ее по фотографиям с банкета?

Звонит мой телефон, и я хватаю его с кухонного стола с такой скоростью, что сразу ясно: я – профессиональный спортсмен.

Блу: Извини, все еще работаю! Сегодня вечером столько заказов. Вернусь поздно. Буду работать, пока бары не закроются.

Какого черта? Она что, пытается довести меня до сердечного приступа? Как будто болельщики после домашней игры были недостаточно шумными. Могу представить, до какой стадии они дойдут, если после этого отправятся в бары.

Я: Пожалуйста, ты можешь вернуться домой?

Блу: Не могу. Мне нужно заработать еще немного $$, прежде чем закругляться. Есть заказ! Мне пора. До завтра.

До завтра? Она что, черт возьми, выжила из ума? В каком мире она живет, если считает, что я просто пойду спать и просто увижу ее завтра?

Ви: Инди в порядке. Все еще работает.

Я: Что, черт возьми, за необходимость работать столько часов? Авиакомпания сократила зарплату?

Ви: Нет, но не мне об этом рассказывать. Если она захочет тебе сказать, она скажет. Я пошла спать. Люблю тебя.

Я глубоко, смиренно выдыхаю.

Я: Спасибо, что связалась с ней. Я тоже тебя люблю.

Отвратительные желтые шторы Инди отодвинуты к стене, позволяя полуночному горизонту Чикаго просачиваться в мою гостиную.

Пентхаус Стиви и Зандерса находится через дорогу, и я наблюдаю, как у них гаснет свет.

Я рад, что хоть кто-то может поспать, потому что сам я так и буду сидеть без сна на диване, пока Инди не вернется домой.

В два пятьдесят семь ночи входная дверь тихо открывается, и я сижу в гостиной, словно папаша, разочарованный нарушенным комендантским часом.

— Ты не спишь? – шепчет Инди, как будто в этой квартире кто-то спит.

— Ясное дело, не сплю.

Сбрасывая пальто, она снимает свои высокие белые конверсы, те самые, которые расшиты узорами.

— Что случилось?

Я делаю большой глоток скотча и качаю головой:

— Ничего не случилось.

— Ладно. Хочешь попробовать еще раз, на этот раз без лжи? – Она стоит напротив меня в гостиной, скрестив руки на груди, самым отвлекающим образом приподнимая грудь.

— Я не могу сказать, что случилось, иначе буду похож на придурка, который все контролирует.

— Контроль – это в твоем духе, Райан. Ты расстроился из-за того, что плохо играл?

Усмехаясь, я встаю с дивана и направляюсь на кухню, чтобы сполоснуть свой стакан.

— Мне плевать на мою игру.

Она следует за мной, кладет ладони на столешницу напротив меня. На ней джинсы девяностых годов, которые кажутся слишком короткими на ее длинных ногах, но она, конечно, намеренно создает такой образ. Поношенная футболка из мягкого розового хлопка с концерта Бритни Спирс.

Боже, она чертовски очаровательна, и это меня бесит.

Потому что это – ее настоящий облик, когда она не устраивает шоу для моего генерального спонсора или своего бывшего парня и его друзей. Облик, в котором она ничего не смягчает, чтобы быть уместной или умиротворяющей. Это моя версия ее. Та, в которой она чувствует себя дома комфортно и непринужденно, и я ни с кем не хочу ее делить.

— Тогда что не так? – настаивает она.

Я ставлю свой стакан на сушилку, кладу руки на край раковины и делаю глубокий вдох:

— Я всю игру думал о тебе.

— О, Рай, – она прижимает руки к груди. – Я тронута. Правда.