Книга Падение Брэдли Рида, страница 137 – Морган Элизабет

Открыв первую дверь, я обнаруживаю, что это его гардеробная, где на вешалке висят две куртки, а на полу разбросано несколько пар обуви. Ничего интересного.

Закрыв эту дверь, я перехожу к той, которая всегда меня интересовала, той, что всегда закрыта, но в этот раз почему-то оставлена приоткрытой, как будто он собирался ее захлопнуть, но забыл это сделать в спешке или что-то в этом роде. Дверь ведет в другую комнату, где я нахожу письменный стол с многочисленными мониторами, в данный момент выключенными, и несколько картотечных шкафов.

Однако, подойдя к столу, я забываю о том, что собиралась порыться в шкафчиках. Потому что на столе лежит синяя папка.

Синяя папка с моим именем на обложке.

Я долго смотрю на нее, моргая, пытаясь понять, это я настолько зациклена на себе, что вижу то, чего нет на самом деле, или на его столе действительно лежит папка с надписью «Оливия Андерсон»?

Я кладу руку на грудь, пытаясь понять, не выскочило ли мое сердце из груди – настолько сильно оно сейчас бьется.

Но нет, все на месте.

Моя рука дрожит, когда я тянусь к папке.

Почему-то я чувствую, что там ничего хорошего.

Хотя, разумеется, если ты находишь папку со своим именем на рабочем столе своего парня, – в этом уже мало хорошего.

На миллисекунду я задумываюсь, не оставить ли ее тут, просто взять и убежать из этого дома, пока его нет, но затем дрожащими руками все же открываю папку.

Мной моментально овладевает рвотный рефлекс, потому что на первой же странице я вижу свою фотографию, а ниже идет вся информация… обо мне.

Мое полное имя.

Мой адрес.

Имена моих родителей, Хаксли, даже Ками.

Мои университетские данные, даже мой гребаный номер социального страхования.

Тошнота подступает к горлу, острые когти паники впиваются в кожу, когда я переворачиваю первую страницу и вижу… фотографии.

Мои фотографии.

Это я иду на работу, а это захожу в свой дом. Это я обедаю с Ками и Сиси.

Фотографии с Брэдли.

Некоторые из этих снимков – черно-белые, снятые без моего ведома, – сделаны шесть, восемь месяцев назад.

Задолго до того, как я встретила Андре, это уж точно.

Исчезает всякая надежда оправдать это тем, что он мог запросить информацию обо мне через ресурсы «Штата Садов», когда я его наняла на работу. Я листаю следующие страницы – выписки из банковских счетов с моим именем, списки банков в разных странах. Счета, о которых я никогда даже не слышала.

Может, это мой трастовый фонд?

Сканируя глазами данные, я пытаюсь найти на этих выписках имя моей мамы или дедушки, чтобы понять, откуда взялись эти деньги, кому они принадлежат.

И это еще не все.

Дальше следует еще больше банковских выписок, все с существенными суммами денег, все на мое имя. Но приглядевшись, я замечаю, что это на самом деле не выписки из банковских счетов, а что-то другое. Предполагаемые банковские счета с примерными суммами денег на каждом.

Что это за хрень?

Листая дальше, меня в третий раз накрывает тошнота, и на этот раз уже сильно. Я быстро выбегаю из комнаты, успевая добраться до мусорного бака на кухне и уж там опорожнить свой желудок. Все еще стоя над мусоркой, я пытаюсь отдышаться и понять, что происходит. Вернувшись в кабинет, я беру папку и выношу ее на свет в кухню, продолжая читать.

Следующая страница полностью посвящена мне.