Книга Новый год с Альфой. Пленники непогоды, страница 54 – Кира Стрельнева

А потом я посмотрел на Дашу.

Она была такой красивой. Даже сейчас, с остекленевшими глазами и синевой, разливающейся по губам. На ней была моя рубашка — та самая, которую я дал ей в первую ночь. Она так и не сняла ее. Захотела оставить.

Я прижался лицом к ее волосам, вдыхая исчезающий запах. Яблоки, корица, она сама. Мой запах. Запах женщины,которую я успел полюбить за эти несколько дней. Которая подарила мне надежду. Которая должна была стать моим будущим.

— Прости... — выдохнул я, чувствуя, как по щекам текут слезы. Слезы, которых я не проливал годами. — Прости, что не уберег... Прости, что оставил одну... Прости...

Я качал ее на руках, прижимая к груди, пытаясь передать ей свое тепло, которого она больше не чувствовала. А в голове билась одна мысль: убийца ушел. Он успел уйти до моего возвращения. Он был здесь, в моем доме, трогал ее, убивал ее, а я бежал по лесу и чувствовал ее боль, но не успел. Не успел!

Ярость поднялась во мне темной, разрушительной волной. Дар внутри взбунтовался, готовый выплеснуться наружу, уничтожить все вокруг, стереть этот дом, этот лес, самого себя. Но я сдержал его. Ради нее. Чтобы не осквернить ее тело своим безумием.

— Я найду тебя, — прошептал я в пустоту, обращаясь к тому, кто это сделал. — Я найду тебя, где бы ты ни прятался. И ты пожалеешь, что родился на свет.

Я сидел на полу, прижимая к себе мертвую истинную, и понимал, что жизнь кончилась. Моя жизнь. Которая только начала обретать смысл, снова рухнула в бездну. И на этот раз — навсегда.

Полгода спустя. Лев

Шесть месяцев. Сто восемьдесят два дня. Четыре тысячи триста шестьдесят восемь часов, если считать с того момента, как я в последний раз видел её лицо. С тех пор, как держал её в руках, уже холодную, уже неживую, и чувствовал, как вместе с ней умирает та часть меня, которая ещё могла чувствовать что-то, кроме боли и ненависти.

Я перестал считать, сколько раз прокручивал в голове тот день. Снова и снова. Если бы я не ушёл. Если бы взял её с собой. Если бы бежал быстрее. Если бы почуял убийцу раньше. Если бы, если бы, если бы...

Бесконечная петля самобичевания, которая не приносила ничего, кроме новой порции ненависти к себе.

Пытаясь отомстить, я потерял счет убитым. Потерял счет дням и ночам. Осталась только цель. Только жажда мести. Только холодная, вымораживающая пустота внутри, которую ничто не могло заполнить.

Кроме одного.

Мысль, которая зародилась в моей голове где-то на третьем месяце этого ада, росла, крепла, обрастала деталями.

Я искал. Рылся в древних фолиантах, которые хранились в библиотеках дальних стай. Выпытывал знания у старых ведьм, которых находил в глухих деревнях. Платил кровью, жизнями, обещаниями. И нашел.

Ритуал возвращения.

С помощью него можно было повернуть время вспять.

Только вот он требовал немыслимого.

Цена была просто невероятно высокой, но я не колебался ни секунды.

Главное — ее жизнь.

Ритуал удался и вот, время повернулось вспять.

Я стоял на улице. Городской улице, залитой холодным декабрьским солнцем. Вокруг суетились люди, пахло выхлопными газами и кофе из ближайшей кофейни. Мир был цветным, шумным, обычным.

И в этом мире была она.

Даша.

Она стояла у подъезда многоэтажки, спиной ко мне, вздрагивая плечами. Я видел, как она вытирает слёзы, как судорожно вздыхает, пытаясь взять себя в руки. Тот самый день. Тот самый момент. Она только что узнала правду об Алексее и выбежала из его квартиры, раздавленная, уничтоженная.