Книга [де:КОНСТРУКТОР] Терра-Прайм, страница 116 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

Глаза Гризли заблестели, и даже сквозь боль, обезвоживание и ботинок на груди в них мелькнул отсвет того, что двигало им всегда. Жадность.

Люди вроде Гризли не меняются, даже когда лежат связанные на полу с раздробленными пальцами. Они просто начинают считать новые варианты.

— «Семья» наняла Пастыря, чтобы зачистить базу от лишних глаз, — продолжил он. — Убрать персонал, заблокировать связь, установить периметр. Его тварями. Живой забор из мутантов и прикормленных апексов, через который не пройдёт ни разведгруппа, ни дрон, ни хрен лысый. А пока он держит, «Семья» вывозит праймий. Тихо, через свои каналы, мимо «РосКосмоНедра». Когда закончат, Пастырь уйдёт, «Пятёрку» «обнаружат», спишут всё на нападение дикой фауны, и никто никогда не узнает, что там в недрах была жила, которая могла изменить расклад сил на всей планете.

Я слушал. Ботинок давил ровно, без изменения нагрузки. Лицо моё ничего не выражало. Внутри «Трактора» сидел человек, который считал.

Сашка. Живой или мёртвый, но на «Пятёрке». За периметром из мутантов, управляемых одним мозгом. За глушилками, через которые не проходит сигнал. За стеной когтей и кислоты, которая убила всех, кого посылали на разведку.

Пройти в лоб нельзя. Гриша это сказал прямо. Штаб на «Единице» это подтвердил приказом «сдать и замять». Обычные «Спринты» против Пастыря равнялись нулю.

— Там военные глушилки, — сказал я. — Дроны падают. Фауна под контролем. Как туда пройти?

Гризли посмотрел на меня. Долго, оценивающе, с расчётом торговца, который прикидывает, сколько ещё можно выжать из покупателя, прежде чем тот уйдёт. Потом расчёт погас, сменившись пониманием, что торговаться не с чем.

У него была информация. У меня был ботинок на его груди и группа за спиной, в которой одна женщина уже продемонстрировала готовность решать вопросы бронебойным калибром.

— В лоб нельзя, — подтвердил он. — Глушилки работают секторами. Перекрывают основные подходы, дороги, просеки, воздушные коридоры. Но между секторами есть слепые зоны. Узкие, кривые, через такую дрянь, куда нормальный человек по доброй воле не полезет. Старые контрабандистские тропы, которые мусорщики прокладывали ещё до того,как «Пятёрку» накрыли. По ним можно обойти глушилки и выйти к базе с мёртвой стороны, откуда Пастырь не ждёт.

— Ты их знаешь?

— Я нет. Но знаю человека, который их прокладывал. Профессиональный контрабандист, лучший проводник в красном секторе. Он ходил через эти тропы десятки раз, знает каждый метр.

Я надавил ботинком. Чуть. На полкилограмма. Грудная пластина штурмового аватара скрипнула, и Гризли охнул, дёрнулся, попытался извернуться и не смог.

— Имя, — слово вышло коротким. Как щелчок предохранителя.

Гризли прохрипел:

— Васька. Позывной — Кот. Мусорщик. Вольный старатель с серым порталом.

Он закашлялся, сплюнул на пол тёмную слюну и продолжил, торопясь, будто боялся, что я надавлю ещё:

— Он сидит прямо здесь. На «Четвёрке». На губе. Твой капитан-особист закрыл его за то, что утаил хабар при досмотре. Мелочь, горсть микросхем, ерунда. Но капитану нужен был повод, и Кот подвернулся.

Я убрал ботинок с его груди. Гризли судорожно вдохнул, закашлялся, и кашель перешёл в хрип, мокрый, захлёбывающийся. Потом дыхание выровнялось, и он лежал на рифлёном полу, глядя в потолок отсека мутными, слезящимися глазами.