Онлайн книга «Как поймать монстра. Круг третий. Книга 1»
|
— Ну что ж, — пробормотал он, — в добрый путь. Они двинулись внутрь прохода, пока и их, и свет их фонариков не проглотила непроницаемая темнота. * * * На этот раз небытие выпустило ее из себя… спокойно. Медленно и неохотно, но, даже еще полностью не очнувшись, Джемма чувствовала, как оно постепенно откатывает с нее, как волна — с берега. Ощущала, как возвращается в реальность. Больше не было жара. Не было вибрирующего гула в ушах. И даже голова, хоть в висках и пульсировало, была ее собственной — не залитой бредом, не туманной, просто… пустой. И когда она с трудом подняла тяжелые, почти пудовые веки, то знала, что не спит. Каменному потолку над собой Джемма не удивилась. Она уже тут просыпалась. Уже смотрела в этот потолок. Она в тоннеле. Мышцы ломило, но уже не от температуры, а от долгого лежания на камнях. Она тут же поняла, что руки все еще связаны — но на этот раз спереди; и связаны так себе. Из такого узла вылезти, может, и трудно, но вполне реально. Связывал не Кэл. Нет, это было давно, те веревки она уже перерезала, пока Доу… А затем она стреляла и… Ночь в деревне… Винсент. Мысль, яркая, как молния, прорезала череп до основания, стоило нащупать цепочку событий, приведшую Джемму в этот тоннель, под этот потолок. Она остановилась посреди вдоха и задержала дыхание. Винсент. «Это мог быть температурный бред», — сказала она себе. «Это должен быть температурный бред. Пожалуйста», — попросила Джемма. Непонятно кого: себя ли, Бога. Она продолжала лежать, глядя прямо перед собой, в низко нависший над головой камень, — и продолжала просить. Так ей говорил пастор в детстве: если попросишь достаточно хорошо, то обязательно сбудется. Пастор, этот лживый ублюдок, врал — и, когда Джемма это поняла, она больше никогда не возвращалась в церковь. — Я знаю, что ты очнулась. Конечно же врал. Ничего из того, о чем Джемма умоляла, никогда не сбывалось. Бог ее не слышал. Богу здесь места не было. — Джемма? Она закрыла глаза. Темнота скрыла игру теней на грубом камне и то, что Джемма могла увидеть: потому что голос зазвучал ближе. Она не хотела… видеть. Не хотела, чтобы голос стал реальным. — Тебя не может здесь быть. Только сказав это, Джемма поняла,что все это время не дышала. Она набрала холодный воздух в грудь и снова заговорила: — А значит… значит, тебя здесь нет. Джемма не знала почему, но не верила себе. Она пыталась заставить себя поверить: это звучало логично, даже правильно. Этот голос — голос еще одной куклы Самайна. Не Винсента. Он сейчас там, на побережье, среди вечнозеленых пальм и кактусов, даже в конце ноября. Вокруг него — люди в шортах, тут и там торгуют рождественскими гирляндами, стиль «Санта на пляже», всегда шутили они. Может быть, у него задание — и тогда он ведет свой показушный «Люсид Эйр» по растрескавшимся от солнцепека шоссе Калифорнии. Может быть, сегодня у него выходной, и он в «Зэзи», завтракает яйцами бенедикт и «органическим» кофе местной обжарки, который ненавидит, но пьет из принципа. Может быть, сейчас вечер — и тогда он, наверное, встречается с братом в каком-то из их любимых лаунжей: дорогой джин и дизайнерский костюм, все гламурно, пока Филу не портит ужин серьезным разговором. Может быть, сейчас ночь и… — Ты можешь открыть глаза? Ты в порядке? |