Книга Горячий маршрут, или 23 остановки до счастья, страница 20 – Ольга Дашкова

Точно! Лето. Анапа. Какой это год был и не помню уже. Мне вроде бы девятнадцать, в голове ветер, еще перед армией.

Резко сел на полке, что чуть не ударился головой о верхнюю. Анапа?Я ездил к дальним родственникам. На две недели. Жара, море, безделье. Гулял с местными пацанами, купался, гонял на велосипеде...

Да, да, девчонок там было много, но по имени Лада всего одна. Соседка. Жила у бабушки через два дома. Тихая, полненькая, все время с книжкой. Смотрела на меня исподлобья, краснела, когда я здоровался.

И звали ее Лада, это сто процентов, такое имя забыть трудно. Помню только, что она давала мне велосипедный насос. И что однажды я съел вафли, которые она принесла, — думал, их испекла ее бабушка. А она, оказывается,сама пекла.

Лада! Точно!

Нет. Не может быть. Та девчонка была... другой. Совсем другой. Полноватой, застенчивой, тихой. А эта — дерзкая, яркая, с характером и формами, от которых сносит крышу. Но глаза. Глаза.Зеленые. Яркие. Те же самые.

— Твою мать, — прошептал в темноту. — Не бывает таких совпадений. Или бывают?

Снова лег на полку, начал смотреть в потолок. Анапа. Лето. Девчонка с книжкой.Я пытался вспомнить ее лицо, но в памяти всплывало лишь размытое изображение: круглое лицо, светлые волосы, зеленые глаза.

Она меня помнила. Десять лет помнила. А я ее забыл.

Идиот. Полный идиот.

Перевернулся на бок и зарылся лицом в подушку. Завтра утром я подойду к ней и поговорю, узнаю правду. И если это действительно она — та самая девчонка из прошлого, — тогда...

Что тогда? Мол, привет, ты угощала меня вафлями, была толстой, а я тебя в упор не видел. Давай дружить. Господи, что за бред? А если она меня не помнит? Но, вот ведь назвала по имени когда целовал первый раз. Но имя можно узнать и в базе, я билет покупал по паспорту, но… так имена незнакомых мужчин не произносят.

Как же все запутано.

Утро двадцать второго февраля я встретила с твердым намерением вести себя профессионально. Никаких мыслей о Марате. Никаких воспоминаний о том, как он входил в меня, как стонал, как его руки сжимали мои бедра. Никаких фантазий о том, чтобы повторить это снова. И снова. И еще раз.

Профессионализм. Только профессионализм. План работал ровно до того момента, пока я не увидела его в коридоре.

Он стоял у окна и смотрел на проплывающие за стеклом поля, держа в руках стакан с чаем. Волосы чуть влажные, видимо, только что вышел из душа. Камуфляжная футболка плотно облегала плечи, руки и грудь. Я невольно замедлила шаг, разглядывая его.

А потом он обернулся. Наши взгляды встретились. Я застыла. Он тоже. Секунда. Две. Три. Потом я резко развернулась и пошла в противоположную сторону, как будто только что не пялилась на него, как последняя дура.

— Лада! — окликнул Марат.

Я ускорила шаг.

— Лада, подожди!

Не останавливаясь, юркнула в служебное купе и захлопнула дверь. Прислонилась к ней спиной, закрыла глаза, выдохнула.

Молодец, Лада. Очень профессионально. Просто верх выдержки.

За дверью раздались шаги. Остановились прямо у купе. Пауза. Потом постучал — три раза, настойчиво.

— Лада. Открой. Нам нужно поговорить.

Я молчала.

— Я знаю, что ты там. Открой.

Продолжала молчать.

— Лада...

— Иди в свое купе, — сказала через дверь. — Я на работе.

— Именно поэтому нам и нужно поговорить.