Книга Порочный. Скандальный роман, страница 11 – Айрин Лакс

Плюс голос в голове… Разница в возрасте — чушь. У нас всегда девушек отдают за мужчин постарше. Но не всегда настолько постарше…

Да и к черту… Нет, сторона вопроса с возрастом мой пыл не остудила.

Подруга дочери.

Какая-никакая… Но подруга.

Да, вот здесь кроется та самая супервыдержка. На том и остановимся…

Но как хороша-а-а в танце.

Зачем только эти проклятые видео полез смотреть?

* * *

С такими мыслями весь следующий день провел. После работы задержался, хотел было в ресторан поехать, посидеть. И встреча назначена с приятелями-бизнесменами.

Но что-то торкнуло: домой. Отменил встречу, извинился, сказал, семейные обстоятельства.

Объезжаю дом кругом и вдруг замечаю тонкую фигурку девушки. Она перетаптывается с ноги на ногу.

По легкой хромоте сразу узнаю: Аврора.

Возле гаража. У черного входа.

Проклятье!

— Что ты здесь делаешь? — опускаю вниз стекло.

— Здрасьте, у меня ЧП. Телефон… потеряла. Номер ваш не запомнила. Запишите, а? Не хочу пропустить запись к врачу! — говорит с каким-то отчаянием. — Только смской, ватсап не работает.

Аврора протягиваеткакой-то жутко древний телефон. С кнопочками. Еще экран зеленый. Что-то из века мамонтов, как любит говорить дочь.

Но больше всего я обращаю внимание, как дрожат пальцы. Покрасневшие от холода. Нос и щеки — туда же.

— Давно тут стоишь?

— Нет.

Врет.

Видно же, как ее колотит.

Куртка еще эта… дешевая и короткая!

«Чтобы жопу всем мужикам было видно, да?» — думаю с неожиданной злостью.

— Стой. Сейчас тачку загоню, погреешься в доме.

— Нет-нет, мне только номер.

— В доме номер получишь. Только так, — добавляю веско.

Аврора

Рахман Исаевич открывает передо мной калитку черного входа.

— Пошли.

Я все еще медлю. Погреться хочется, конечно, но я вроде бы договорилась. Перекантуюсь у одной знакомой, день-два. Потом решу, как быть дальше. Просто сегодня у нее мужик на день раньше приехал с вахты, и как бы им там не до меня — кровать ломают усердно.

Поэтому…

Отец Амиры, видя мою нерешительность, просто обхватывает меня за предплечье и втягивает во двор.

Я едва чувствую его хватку, до того задубела, пока ждала. Зато обоняние очень хорошо чувствует запах тепла, парфюма и мужского тела.

Но тепло, конечно, побеждает. Так и тянет сунуться носом под мышку этого мужчины, от которого во все стороны идет пар.

Лязгают ключи в замке — сладкий звук. Внутри все ноет в ощущении тепла, которое вот-вот окутает с головой и мягко обнимет с головы до ног.

Проваливаюсь в теплое нутро большого дома. Аж слезы на глазах — теплый, приятный воздух, как пуховое одеяло — обнимает со всех сторон, нежно ласкает кожу.

Пытаюсь подцепить молнию замка на левом полусапожке задеревеневшими пальцами.

Проблема — из разряда сложных. На морозе обломался хлястик, а долбаная скрепка куда-то пропала.

Вожусь изо всех сил, Рахман Исаевич ждет терпеливо, уже раздевшись. Лучше бы пошел, не знаю… Проверить что-то. Ему явно надо же, да? Но вместо этого он возвышается надо мной и смотрит, как я безнадежно пытаюсь сдвинуть с места заиндевевший замок.

Безрезультатно.

На лбу выступают капельки пота.

— Помочь?

— Нет, спасибо.

— Ясно. До утра возиться будешь. У меня нет столько времени, — довольно резко произносит мужчина и опускается, быстро решив задачу, которая казалась мне проблемой невероятных масштабов.