Книга (не)верная. Я, мой парень и его брат, страница 37 – Джи Спот

Впервые в жизни меня не терзает мысль, что я очередная игрушка для кого-то, красивая бестолковая кукла. Пути судьбы неисповедимы, нам нужно было пройти через все круги ада, чтобы найти друг друга.

«Будь он успешным спортсменом, колесил бы по миру, купаясь в лучах славы... Как это мерзко и эгоистично, Алина... Значит ему нужно было ослепнуть, чтобы ты стала счастливее? Думаешь твоя любовь станет достойной заменой его полноценной жизни?»

Мне становится плохо от этих эмоциональных качелей с абсолютного мажора в глубокий минор. Закутавшись в махровый халат, я отправляюсь на кухню. Капая корвалол в стакан с водой, я только сейчас понимаю, что музыка так и играет у меня в ушах. Достаю наушники, сажусь за стол и, обхватив чашку двумя ладонями, машинально пью горькое лекарство.

В памяти, вдруг, всплывает недавний разговор с Макаром:

"— Он мне очень нравится... Я не отступлюсь так просто...

— Это потому, что тебя хорошенькоотжарили. Пройдёт время, эта волшебная хуета развеется. И ты взвоешь..."

«Боже, он был прав... Он то понимает, что это значит... Жить с болью любимого человека. Каждый день... И не иметь возможности что-то изменить. При этом поддерживать его, не распуская соплей... в отличие от меня...»

Открываю сегодняшнее фото на смартфоне и вижу его счастливое лицо после заплыва.

«Ему не твоя жалость нужна... Не твои слёзы... Если этот человек делает счастливой тебя... Ты найдёшь способ сделать счастливым его...»

С этими мыслями я ложусь в кровать и чувствую, как лекарство постепенно начинает действовать. Беру телефон и набираю Матвею сообщение: "Я люблю тебя". Стираю, набираю вновь. И... опять удаляю.

«Нет... Не так... Не в долбанной смс-ке...»

Кладу телефон на тумбочку, рядом с кроватью, гашу свет и забываюсь тревожным медикаментозным сном.

Просыпаюсь до звонка будильника от неприятного чувства тревоги и, первым делом, проверяю уведомления.

«Не будь дурой... Только пол шестого утра, все ещё спят...»

Но заснуть уже не удаётся, матрас кажется неудобным, покрывало жарким, а солнце слишком ярко светит сквозь жалюзи. За утренней рутиной я никак не могу избавиться от навязчивой тревоги и всё время хватаю молчаливый телефон.

«Я такой параноик... Ну что может случиться?»

Солнце уже вовсю светит в окна квартиры, пора выходить на работу, а телефон по-прежнему молчит. Стараясь не думать о плохом, я выходишь из дома пораньше, чтобы доехать на автобусе. Но несколько раз возвращаюсь, чтобы проверить выключен ли утюг..., посудомойка..., стайлер.

«Как только в моей жизни происходит что-то новое, синдром навязчивых состояний тут как тут...»

В итоге, я едва не опаздываю на свой автобус, в который запрыгиваю буквально на ходу. Бессмысленный скроллинг новостной ленты в соцсети только усиливает тревогу.

«Да что со мной такое?»

Опять проверяю ватс ап, но от Матвея ничего нет. Часы показывают половину девятого.

«Блин, ну почему так рано... Он, наверное, ещё спит... Не хочется его будить из-за своей дурацкой паранойи».

Но в животе свернулся противный комок, к горлу подступила тошнота, а ладони стали влажными.

«Я не могу это выносить... Надо позвонить и убедиться, что всё в порядке...».

Набираю номер Матвея и слушаю протяжные гудки, сердце с каждой секундой бьётся всё чаще, пока звонок не обрывается.