Книга Одержимость Севера, страница 9 – Ира Далински

— Выходи, шмара! — голос вышибала дрожит от ярости.

Я затаила дыхание, чтобы не выдать себя.

Он проходит мимо, пинает мусорный бак. Грязно ругается матом, что у меня уши покраснели. Плюет смачно на асфальт и уходит обратно к машине, хромая.

Я остаюсь под цистерной. Мне некуда бежать, пока они здесь. В округе чистое поле. Поймают.

Прижимаюсь спиной к холодному металлу цистерны, слушая, как громила ругается в двадцати метрах от меня. Его тяжелые шаги то приближаются, то удаляются — он мечется по пустырю, как раненый зверь.

— Эй, мужик!

Незнакомый голос заставляет меня вздрогнуть. Сквозь просвет между колесами я вижу высокие кожаные ботинки, остановившиеся рядом с моим преследователем.

— Ты не видел тут девчонку? — хрипит громила, все еще согнувшись пополам. — В черной одежде, ноги длинные…

Кожаные ботинки развернулись, указывая в противоположную от меня сторону.

— Туда метнулась.

Громила не сказал спасибо, просто зарычал и заковылял в указанном направлении, продолжая сжимать пах.

Ботинки остаются на месте. Потом медленно приближаются к цистерне.

— Выходи. Быстро.

Я замираю, сжимая руки в кулаки — слабое оружие, но лучше, чем ничего.

Из темноты наклонился мужчина лет тридцати пяти в засаленной куртке механика. Его лицо невраждебное и спокойное.

— Ну че, так и будешь сидеть тут до утра? — он достает телефон. — Такси вызывать или сама побежишь?

Я недоверчиво вылезаю из-под цистерны, все еще готовясь к удару.

— Почему… вы помогли мне?

Он фыркает будто я сказалаглупость.

— Знаю я этих ребят. Видно, что не по своей воли у них. Иначе не сбежала бы. Мне противно то, что они делают с молоденькими и беззащитными девушками.

— Вас же поймают…

— А мне терять нечего, — пожимает он плечами и мне становится так жалко этого незнакомца. — Ты не первая, кого я тут спасаю. Я сейчас пойду, основное освещение выключу, а ты…

И он начал объяснять мне в какую сторону бежать и где можно поймать такси.

Я сто раз поблагодарила его и спряталась, ожидая, пока механик не зайдет в здание. Через несколько минут уличные фонари начали мигать, а потом и вовсе потухли.

Приняв это за сигнал, я выскальзываю из-под цистерны и бегу, как мне велели.

Север

Поднимаюсь в випку, стиснув челюсти так, что сводит скулы. Этот чертов финансист выжег мне мозг своими бесконечными графиками и отчетами. Кровь стучит в висках ровным, раздраженным ритмом.

Сказал же, выходной! Сука, не беспокоить.

Но ни дня без мозгоебства! Не могут справиться!

В кармане снова жжет телефон, но пофиг. Хочу расслабиться.

Дверь в випку распахивается передо мной сама. Охранники знают, что сейчас лучше не попадаться под руку.

И тут…

Девушка.

Платиновые волосы. Большие голубые глаза.

Худенькая, с непокорно торчащими прядями из-под высокого хвостика в какой-то дурацкой одежде похожей на ту, что здесь носят официантки. И держит эту бутыль, как гранату с выдернутой чекой будто готова в любой момент размахаться и запустить ее в чью-то голову.

Мои люди за столом уже хохочут, один из придурков даже шлепнул ладонью по коленке.

— Ты кто? — спрашиваю я. Намеренно тихо.

Она глотает так громко, что мне почти слышно, как пересыхает у нее в горле.

— Я… В-Влада… Официантка.

Комната взрывается хохотом. Даже Гриша у двери фыркает.

Я не смеюсь.

Я изучаю.

И это имя… Влада.

Интересно.