Книга Рассказы. ПРО_ЗАмерший мир, страница 40 – Коллектив авторов, Вера Сорока, Журнал «Рассказы»

Мне нужна твоя помощь, говорит рука, материализуясь в волосатое тело, принадлежащее мужчине среднего роста и небритости. Для таких тоже есть специальный термин: «непервоклассный». Цыпленок беспокойно топчется по моей ладони. Я беспокойно топчусь по старому паркету, пытаясь сообразить за двоих, кому из нас здесь нравится меньше.

Меня пригласили на свадьбу, важно сообщает мне небритый, я вот арку из шаров сделал. И тост хочу еще сказать. Но вчера я вышел прогуляться и, может быть, купить хлеба… и потерял память. Теперь никак не могу сообразить, о чем же мне говорить. Мне все какие‐то жалобы в голову лезут, совсем старые анекдоты и рецепт селедки под шубой. Но это все не то.

Совсем не то, отвечаю я ему. Кто на свадьбах не знает рецепт селедки под шубой? Цыпленок удобно устраивается в кармане рубашки и засыпает.

Тебе повезло, говорю я ему. Сегодня утром я нашел чью‐то память. Может быть, даже твою. Но скорее всего, коллективную. Записывай.

«Мы все, сидящие в этом зале, да и вообще все и кто угодно – проекции чего‐то более сложного, отражения тех людей, которыми мы никогда не станем, и тех событий, которые с нами никогда не произойдут. Поэтому можно просто выдохнуть. И уже окончательно договориться о том, что всевозможные чудеса всевозможны. Вы спрашиваете меня, что же с этим делать? Отсюда можно хоть куда, хоть в бесконечность, хоть в бессмертие, хоть в вечную любовь…»

Я говорю и вижу, как лицо небритого зарастает бородой по самые уши. Борода заполняет собой все отведенное под нее пространство тела и покорно повисает на подбородке. Я не знаю, стоит ли сказать об этом. Это так же неловко, как сообщить кому‐нибудь о том, что между зубами застрял кусочек петрушки.

Поэтому я просто продолжаю говорить дальше.

«А что касается всех этих параллельных вселенных. Ваше недоумение можно понять. Мы ведь ничего про них толком не знаем. Хотя они и пузырятся вокруг, почти как будто невозможно рождаясь из пены мирозданья, с какой‐нибудь космической скоростью. Но мы с вами продолжаем сидеть вот на этих неудобных, кое-где даже шершавых стульях. И наблюдаем. Чудо совершается прямо здесь и сейчас». Я замолкаю и перевожу дыхание.

Вот это да, говорит мне бородатый, который за это время успел сплести из своей арки лодку. Я ложусь в эту лодку и укрываюсь его бородой. Ты точно хочешь эту речь потратить на свадьбу, спрашивает он меня. Я качаю головой, чувствуя знакомые толчки в груди. И снова я космонавт. И снова вместо космоса вокруг меня музыка.

Ты не пугайся, говорю я бородатому, если я вдруг сейчас умру (сильно кашляет – хихикающих кашель). Это я не специально. Мы оба молчим. Я отдаю ему цыпленка, который за это время обзавелся двумя пластиковыми ножками и заводным механизмом. Цыпленок глупо прыгает по столу, дрыгаясь, как будто ругаясь.

Оля, я тут кое-что придумал. Одна такая простенькая теория. И если я прав, о-хо-хо, мы с тобой еще сыграем в «Монополию» и разобьем пару бокалов. Я заплачу за квартиру, ты посадишь помидорный куст. Я обещаю, у меня будут усы. Хотя бы просто кефирные. Нам, правда, придется немного посуетиться, но это все такое. Про жизнь ведь. Просто перестань уже собирать эти тупые пакетики с сахаром, надевай кроссовки и встречай меня на углу Серебро и Дюма.

Я выхожу на улицу. Кто‐то в длинной юбке с красными и розовыми цветами развешивает белье на туго натянутые веревки. Я чувствую прикосновение мокрого к горячему всей своей кожей, как будто я – часть всего происходящего, как будто я никогда не исчезну, потому что есть вот эти веревки и это белье.