Книга Мое убийство, страница 53 – Кэти Уильямс (США)

– Расскажешь мне о том дне? – попросила я Сайласа.

– Опять? – Стояла ночь; мы были в кровати.

– Прошу тебя.

– Почему ты просишь меня об этом только когда свет выключен?

– Под покровом тьмы?

Он не ответил, и я окликнула еще раз:

– Сай?

Я знала, что он не любит рассказывать о том дне, но расскажет, если я попрошу. И иногда я об этом просила. Иногда на меня находило. Иногда я просила об этом каждую ночь; иногда неделями не возвращалась к теме. Сайлас был со мной терпелив. Он, Сайлас, молодец.

– В день, когда ты пропала, – начал он, будто читал книгу вслух, – я, как обычно, вернулся домой с работы. Забрал Нову из яслей.

– Нову, – вздохнула я.

– Нову, – подтвердил Сайлас. – С ней все было хорошо. И сейчас хорошо.

И это действительно было так. Так и есть. Но я ощущала некоторую обиду, что у нее все было хорошо и без меня. Все было бы хорошо, даже если бы я не вернулась. Я попыталась отогнать мысли о сумке на дне шкафа, которую до сих пор не распаковала.

– Мы открыли дверь и зашли внутрь, – сказал Сайлас. – Тебя не было. Я имею в виду, тебя не было здесь.

Я собиралась распаковать сумку, но все время это откладывала. Сумка казалась мне некой уликой – свидетельством о том, кем я была прежде, кем уже не была.

– В какой момент ты понял, что я пропала? – спросила я.

– Во сколько? – уточнил Сайлас. – В два. В обед мы с тобой поговорили. Ты упомянула, что собираешься на пробежку. Но на телефон отвечать перестала. Я сделал несколько звонков. Твоим подругам, Хави, твоему отцу. Никто не знал, где ты. Позвонил в службу спасения. Мне сказали, что бить тревогу рано.

Я представила его расхаживающим по дому: глаза усталые – глаза распахнуты от страха, шаги размеренные – шаги лихорадочные. Представила, как он копается в моих вещах, ищет подсказки. Однако сумку он не нашел, не нашел то, что спрятано на дне.

– Я собрался сам пойти тебя поискать, но тут мне позвонили из службы спасения. Поступали звонки: люди сообщали о кроссовках, найденных в том самом парке, где убили первую женщину.

– Анджелу, – подсказала я.

– И оператор запомнил, что я звонил. Скорее всего, это просто розыгрыш, сказали мне. Но попросили прийти и взглянуть лично. Не твои ли это кроссовки.

Розыгрыш. В разгар той серии убийств кто-то начал оставлять женскую обувь по всему городу – такой вот жуткий прикол. Подозревали в этом подростков. Но однажды вечером я была в продуктовом магазине и, свернув в следующий ряд, наткнулась на женщину, которая на моих глазах поставила пару золотых лодочек прямо под овощным прилавком. Моя ровесница, хорошо одетая, с укладкой, в безупречно выглаженной блузе и слаксах. Заметив меня, она притворилась, будто сама только что обнаружила эти туфли. «Что за люди!» – воскликнула она, выпрямилась и торопливо зашагала прочь, оставив туфли там, где они стояли. Я так никому и не рассказала о том случае. Это был наш секрет. Наш с ней секрет.

– Я отправился в парк, – сказал Сайлас. – Увидел их. Кроссовки.

– И?

– И это были твои кроссовки.

– Ты знаешь, где они сейчас?

– Что?

– Ну те кроссовки. Мои кроссовки.

– Лу.

– Я просто спросила.

– Наверное, в полиции. – Сайлас тяжело вздохнул. – Может, мы?..

– Мы больше не будем об этом. Больше не будем.

Я не стала расспрашивать, что было дальше: как поисковики прочесывали заросли папоротника, как собака учуяла мой запах, как ему снова пришлось явиться на опознание – но на сей раз уже не кроссовок. А трупа. Моего трупа. Я не стала требовать рассказа об аресте Ранни, о его признании, о том, как комиссия по репликации объявила, что намерена вернуть нас к жизни. Сегодня требовать всего этого от Сайласа точно не стоило.