Книга Его версия дома, страница 93 – Хантер Грейвс

— Не за что.

У меня отвисла челюсть. И всё?! Это всё, что он мне скажет после той… атмосферы,что висела между нами? Он сжимал меня так, будто хотел раздавить или утащить с собой в какую-то тёмную бездну! Или… я опять всё надумала?

Я облизнула пересохшие губы и, почти расстроенная, кивнула ему в ответ — такой же нелепый, бессмысленный жест. Затем развернулась и зашагала прочь, стараясь уйти как можно быстрее, чтобы скрыть охвативший меня приступ полной, оглушительной глупости.

— Майер.

Его голос догнал меня, врезавшись в спину, как ледяная игла. Я замерла, потом медленно обернулась, стараясь выстроить на лице каменную маску безразличия.

Он не смотрел на меня. Его взгляд был прикован к полу, в полуметре от того места, где я только что стояла.

Там лежала моя спортивная сумка.

Твою мать.

Вся кровь отхлынула от лица, чтобы через секунду прилить обратно таким жгучим, унизительным румянцем, что в ушах зазвенело. Я подбежала, нагнулась, схватила дурацкую сумку, сжав ее так, что ремешок впился в ладонь, и, не поднимая глаз, рванула к выходу, почти не видя дороги от стыда. Но я теперь знала одно — его безразличие било по мне сильнее любого интереса. Оно было как вызов, брошенный в пустоту. И мой мозг, ненавидящий нерешённые задачи и игнорирование, зациклился на нём с новой, навязчивой силой.

_____________________________________________________________________

Я ненавижу электронные книги. Всей душой. Мне нужна тактильность — чтобы пальцы чувствовали вес, шершавость или гладкость обложки, тонкость страницы, которую можно перелистнуть с едва слышным шелестом. Мне нужен запах. Запах свежей типографской краски, старой бумаги, пыли и чего-то… вечного. Запах тайны.

На самой окраине города, зажатый между прачечной и закрывшимся автомагазином, ютится «Книжный охотник». Маленький, неказистый, выживающий чудом. И в его дальнем, самом пыльном углу, за стеллажами с классикой и детективами, томятся Они.

Мои «греховные сокровища». Злобные, ужасные, отвратительные книжонки в соблазнительных обложках.

Я натянула чёрный капюшон, даже несмотря на то, что на улице уже стемнело. Чувство было таким, будто я иду не за книгой, а за дозой. За чем-то по-настоящему запретным, что не должен увидеть свет.

Дверь магазина звякнула колокольчиком. Тёплый, густой воздух, пропахший бумагой и старым деревом, обнял меня. Я не стала здороваться с бородатым продавцом,который вечно читал за прилавком. Он лишь кивнул в мою сторону, давно меня узнав, и снова уткнулся в свою книгу. У него было правило: не судить.

Я прошла мимо полок, почти на автомате. Классика, нон-фикшн, фантастика… Всё это осталось где-то на периферии сознания. Мои ноги сами несли меня туда, в тот самый угол, где воздух казался гуще, а тени — длиннее.

И вот он. Мой «уголок похоти». Не яркий, не кричащий. Стеллаж с надписью «Мелодрама», но каждая, кто сюда заглядывала, знала — это ширма. Я провела пальцами по корешкам. Здесь были истории не о любви. Здесь были истории о владении. О опасных, доминантных мужчинах с тёмным прошлым и железной хваткой. О женщинах, которых эта хватка не ломала, а… зажигала.

Я взяла одну. Обложка была тёмно-бардовой, с рельефным, почти осязаемым силуэтом мужских плеч. Название — «Тень твоих правил». Дешёвка. Откровенная, безвкусная дешёвка. От неё веяло дешёвым шаблоном, как от плохого сериала.