Книга Шрам: ЧЗО, страница 77 – Сим Симович

Лукас смотрел через бинокль, удовлетворённо кивнул.

— Bom. Дальше.

Мишень переместили на двести метров. Пять выстрелов, пять попаданий. Триста метров — то же самое. Четыреста — одно попадание в девятку, остальные в десятку.

Лукас улыбнулся — впервые за всё утро.

— Годен. Снайпер хороший. Завтра выходим на задачу. Задача — охрана профессора Штайнера, немца. Едет в Зону № 8, изучает аномалию. Мы прикрытие. Ты на возвышенности, контроль периметра. Entendido?

— Ясно.

— Свободен. Иди отдыхай. Выход в шесть утра.

Легионер встал,аккуратно отдал винтовку. Вышел из тира. Коридор пустой, тихий, только монотонный гул вентиляции. Медленно пошёл обратно в казарму.

Работа началась. Группа бразильцев, корпоратные задачи, туманные цели. Не понимает зачем, не понимает для чего. Но и не волнует совершенно. Он инструмент. Делает, что говорят, получает деньги, отправляет на лечение Оли.

Всё остальное не важно. Мир, мораль, смысл — не важно. Важно одно — она будет жить.

А он будет здесь. В Зоне, под землёй, в шахтах у рыжего леса. Сломанный, выгоревший, усталый до костей.

Инструмент войны в чужих руках.

Таков ход вещей в этом мире.

И он принял это. Без борьбы, без сопротивления, без надежды.

Потому что выбора нет.

Никогда не было.

Рыжий лес стоял мёртвый. Деревья голые, как после пожара, только пожара тут не было — радиация выжгла всё живое изнутри. Стволы цвета ржавчины, земля под ногами хрустела иглами, превратившимися в труху. Воздух пах железом и чем-то сладковатым, будто гниющим мясом, хотя мяса тут не было — просто так пахла Зона. Дозиметр на груди стрекотал монотонно, мерно, как метроном. Сто двадцать микрорентген. Много, но не смертельно. Можно ходить часа два, не больше.

Шрам шёл медленно, дробовик на изготовке. «Сайга» двенадцатого калибра, магазин на восемь патронов — картечь «Полева». Хорошее оружие для ближнего боя с тварями, которые не падают от винтовочной пули. Тут нужна массированность, останавливающая сила. Одна картечина в голову собаке-мутанту — она ещё метров пять пробежит на инерции. Три картечины — падает сразу. Математика простая, проверенная.

Солнце висело в небе белым пятном, просвечивало сквозь мутную дымку. Жара стояла плотная, душная, будто воздух превратился в вату. Пот тёк по спине ручьями, форма прилипала к телу. Противогаз болтался на боку — здесь он не нужен, радиация проникает не через лёгкие, а через кожу, медленно, терпеливо. Шлем с металлическим черепом остался на базе. Тут он ходил налегке: разгрузка, дробовик, нож, рация на поясе. Крид сказал — прогуляйся, освойся, почувствуй местность. Мол, новая база, новые правила, надо привыкнуть. Типичная отмазка, чтобы дать человеку время собраться с мыслями.

Только мысли собираться не хотели. Они разбредались, как крысы по углам, и каждая грызла своё. Оля в клинике. Немецкие врачи над ней колдуют, химию вливают, облучают. Спасают. А она не хотела спасения. Хотела прожить два месяца как человек, а не как лабораторная крыса. И он сломал её выбор. Купил ей жизнь ценой года своей. Только она смотрела на него так, будто он предал. Может, и предал.

Дозиметр застрекотал чаще. Шрам остановился, глянул на циферблат — сто восемьдесят. Рядом аномалия. Он огляделся. Справа, метрах в пятнадцати, воздух дрожал, будто над раскалённым асфальтом. «Жарка», местные называют. Температура в центре под пятьсот градусов. Кинешь туда банку тушёнки — она расплавится за минуту. Человека затянет — от него пепел останется. Зона любит такие фокусы. Убивает креативно.