Книга Шрам: Красное Море, страница 24 – Сим Симович

— Да! Радар чистый, контакт один, движется быстро!

Внизу на палубе Трэвис сдёрнул брезент с пулемёта, зарядил ленту, лёг за стволом. Лицо сосредоточенное, но улыбка на губах.

— Ну давай, мудила, — пробормотал он. — Покажись. Я тебя жду.

Джейк бежал вдоль борта, проверял, закрыты ли люки. Орал на филиппинских моряков, которые высунулись посмотреть:

— В каюты! В каюты!

Рация:

— Дистанция две мили! Скорость не падает!

Пьер вытер пот со лба, снова прильнул к прицелу. Дышал глубоко, медленно. Успокаивал пульс. Где ты, сука? Покажись.

— Вижу! — крикнул Рено снизу, стоя у борта с биноклем. — Вижу контакт! Белый корпус, низкий, движется быстро!

— Это он! — рявкнул Маркус. — Всем приготовиться к бою! Стрелять только по команде!

Пьер искал белый корпус. Глаза напряглись до боли. Прицел дрожал. Руки потные, прилипли к прикладу. Сердце билось, как молот.

Там. Белое пятно на воде. Маленькое. Движется. Быстро.

Он зажмурился, снова открыл глаза. Вгляделся. Белое пятно. Низкое. Скиф?

— Дистанция полторы мили! — Ричард почти кричал.

Пьер вспомнил Зону. Псевдомедведь, выскочивший из тумана. Секунда до смерти. Сейчас то же самое. Может, РПГ прилетит. Может, обстреляют из автоматов. Может, это вообще дрон, начинённый взрывчаткой. Хрен знает.

Он положил палец на курок. Готов. Стрелять по команде.

Белое пятно приближалось. Пьер видел его чётче. Форма странная. Не похоже на скиф. Слишком высокое. Скифы низкие, прижаты к воде.

— Маркус, — сказал он в рацию, — не похоже на скиф. Слишком высоко.

— Что? — Маркус помолчал. — Ричард, что говорит радар?

— Контакт стабильный, скорость… — пауза. — Скорость падает. Двадцать узлов.

Падает? Пираты не сбрасывают скорость.

Пьер смотрел в прицел. Белое пятно стало ближе. Форма яснее. Это не скиф. Слишком большое. Надстройка есть. Мачта.

— Блядь, — выдохнул Рено. — Это рыбацкая шхуна.

— Что⁈ — рявкнул Маркус.

— Рыбацкая шхуна! Белый корпус, мачта, сети на борту! Вижу людей, они без оружия!

Тишина в рации. Секунда. Две.

— Ричард, подтверди!

— Проверяю… — Пауза. Долгая. — Блядь. Это шхуна. Гражданская. Йеменская, судя по курсу.Радар показал её как малую цель, я подумал…

— Ты подумал хрень! — взревел Маркус. — Отбой тревоги! Всем оставаться на позициях, пока не подтвердим визуально!

Пьер продолжал смотреть в прицел. Шхуна приблизилась ещё. Теперь видно чётко. Старая, облезлая, паруса свёрнуты, мотор дымит. На палубе трое мужиков, один рулит, двое сидят, курят. Рыбаки. Обычные рыбаки.

Пьер опустил винтовку. Выдохнул. Весь вспотел. Руки дрожали. Сердце колотилось. Адреналин разливался по телу, искал выход. Не было боя. Некуда его деть.

— Отбой! — рявкнул Маркус. — Это гражданские! Все оставаться на местах, пока шхуна не пройдёт!

Шхуна прошла мимо конвоя метрах в пятистах. Медленно, не спеша. Рыбаки помахали рукой. Один даже улыбнулся. Не знали, что чуть не сдохли. Трэвис держал их на прицеле, палец на курке. Пьер тоже. Все держали.

Шхуна прошла, стала удаляться. Исчезла за кормой.

Тишина. Только море шумело.

Трэвис расхохотался. Громко, истерично. Откинулся от пулемёта, лёг на спину.

— Блядь! — орал он сквозь смех. — Я уж думал, сейчас рвануть начнёт! Охуеть! Рыбаки!

Джейк сел на палубу, обхватил голову руками.

— Пиздец. Я чуть штаны не обосрал.

Рено стоял у борта, курил. Руки дрожали. Он зажигалку еле поднёс к сигарете.