Книга Физрук: на своей волне, страница 37 – Валерий Гуров

Я сбавил газ, рассматривая всё это. В мои годы, в девяностые, такие таблички были дефицитом. Их попросту скручивали и несли в приёмку металлолома, как люки или куски металлического забора. Тогда половину города можно было в темноте обойти, не понимая, на какой улице находишься. И это считалось нормой…

Сейчас же порядок был налицо. Не скажу, что идеальный, но спокойнее стало точно. Да и финансово тоже, судя по всему, интереснее. Вон даже учитель может себе позволить автомобиль… Раньше такое в голову бы не пришло. В моё время на учительскую зарплату максимум хватало на проезд на автобусе и не всегда хватало тупо на жрачку. А скажи кому тогда, в девяностые, что учителю положена премия в миллион — да меня бы на смех подняли.

Я щёлкнул поворотник, когда навигатор показал сворачивать через двести метров. Движение было плотное, каждый торопился, и без «мигалки» был почти стопроцентный шанс в кого-нибудь врезаться.

Хотя, надо признать, что с соблюдением правил тоже стало лучше. В моё время на дороге царил хаос: кто наглее, тот и прав. Только вот быдло с дороги никуда не исчезло. Справа, ровно по соседству, катил чёрный джип. Здоровая махина, окна тонированные и музыка орёт так, как будто я пришёл на концерт Михаила Круга:

— Кольщик, наколи мне купола-а-а… — гремело из динамиков.

Я покосился. Ну да, классика жанра: внутри сидели двое «серьёзных» пареньков. Чёрные очки, даже при том что солнце уже клонилось к закату. Перстни на пальцах, бритые затылки. Блатота местного пошиба — не больше и не меньше.

И вели они себя по тем же лекалам, когда правила — для лохов.Какой-то мужик на старенькой «Ладе» их не пропустил — и всё… началось. Джип сразу поджал «Ладу», в окне блеснула рука с золотым перстнем и недовольный жест в сторону водилы.

— Ты чё, дед, охренел? — проревел бас, перекрывая музыку.

Я сжал руль крепче. Ну да… время идёт, а повадки остаются. Сколько бы лет ни прошло, вот такие типы на дороге всегда найдут способ показать, что они «главные».

Проблема была лишь в том, что мне как раз нужно было повернуть направо. А вместо поворота я ждал, когда молодёжь почешет своё ЧСВ.

Чёрный джип, двухтонная дура с «Куполами», шёл в соседнем ряду. Я попытался повернуть, но водитель будто специально дал газу, прижимая меня к бордюру. Видно, ещё после ссоры со стариком не успокоился и играл «не замечаю соседа».

Я снова включил поворотник. Ситуация повторилась: я даю вправо, а гад снова ускоряется, закрывая окно.

Я сделал третью попытку, и результат остался тем же. Джип держал меня, водила пытался показать, кто на дороге «царь».

Я нажал на клаксон. Коротко, дважды. Водила джипа повернул лицо ко мне. Чёрные очки блеснули в свете фонаря, и я увидел, как губы его растянулись в презрительной ухмылке.

— Тебе чё, поц? — бросил он.

— Через плечо повернуть дай, — ответил я.

— Пошёл на хер, — было ответом для меня.

Тонированное стекло поднялось, музыка заиграла громче:

— Я в детстве подружился с сигаретой…

Я усмехнулся. Во, животное… Видно же, что некому в жизни мозги вправить. Привык, что все перед ним расступаются.

Я снова включил поворотник. Лампочка на панели настойчиво замигала. Джип, как и ожидалось, снова дёрнулся вперёд, пытаясь прижать меня, не пустить. Но я уже не собирался играть в эти кошки-мышки.