Книга Физрук: на своей волне 4, страница 104 – Валерий Гуров

По сути — всё то же, что делали в старые времена, только завёрнутое в аккуратный цифровой фантик. Такие же наказания и «разборки», только в чатах, с полной анонимностью.

В ментовку после такого «разговора» никто, разумеется, не идёт. И причины тут элементарные: любой, кто обратится, автоматически превращается не в потерпевшего, а в подозреваемого. Никто не захотел бы оказаться крайним, особенно когда пахнет настоящими сроками.

Я пролистал чат дальше, задержав взгляд на нескольких странных фразах. Администраторы уверяли, что «в случае проблем сментами они всё решат». Гарантии, мол, железные. Я усмехнулся… это очередная красивая обёртка, за которой пустота.

Я попытался выудить из профиля чата хоть что-нибудь полезное, но бесполезно. Ни одного следа, ни настоящих имён, ни контактов. Одна картинка, ник — и всё. Стандартный анонимный пустырь.

Но в целом картина сложилась. Схема была простая, удобная и продуманная. У каждого винтика была своя роль, и каждый винтик работал без лишних вопросов. И нюх у меня ещё никогда не подводил — здесь всё поставлено на поток.

Мысли одна за другой возникали в голове, но спешить я не хотел. Сначала нужно было всё переварить, прикинуть варианты и только потом решать, как именно и куда влезать.

Я посмотрел на время — пора было собираться в школу. Я поднялся, собираясь закрыть браузер, когда в дверь вдруг настойчиво постучали.

Я медленно поднялся из-за стола, сунул телефон в карман и пошёл в коридор. Не успел сделать и пары шагов, как стук повторился — уже громче и требовательнее.

Любопытно. Гость явно нервничал, потому что третий стук последовал почти сразу, не дав мне дойти до двери.

— Кто? — спросил я, подходя к двери.

— Полиция, — отозвались с той стороны.

Вот это поворот. Интересно, с какого перепугу утром ко мне заявилась полиция?

Я провернул замок, открыл дверь и действительно увидел на пороге нашего участкового. Того самого, с которым я пересекался пару дней назад, когда у меня случился конфликт с хозяином Губителя. Лицо знакомое, хотя видел я его, строго говоря, второй раз в жизни. Но он смотрел на меня так, будто мы сто лет знакомы. По крайней мере ощущение у меня было именно такое.

На секунду мелькнула мысль, что на меня мог накатать заявление как раз-таки мой сосед — хозяин пса. Однако уже через мгновение я понял, что вряд ли. Участковый был не один.

Рядом с ним стоял молодой парень, не старше тридцати. Чёрный строгий костюм, белая рубашка, кожаный портфель явно не с «Алиэкспресса». Он был собран под образ «солидного человека», но при этом чувствовалось что-то показное и неестественное. Будто это типичный «чиновник средней руки», у которого амбиций больше, чем понимания, куда он вообще лезет.

Нет, точно не та история, что была вчера.

Но гадать вслух я не собирался.

— Здорово, мужики. Вам чего надо? — спросил я без реверансов.

— Здравствуйте, Владимир, — участковый кивнул мне.

Мент, кстати, делал вид, что ведёт себя уверенно, но уверенности в нём не было ни на грамм. Он мялся так, как будто стоял здесь по принуждению. Словно его попросили прийти, а сам он бы предпочёл быть где угодно, только не у меня на пороге.

Второй товарищ при галстуке едва кивнул мне в знак приветствия, будто выполнял неприятную обязанность. Приветствие вышло сквозь губу, холодное и подчеркнуто формальное. Одновременно он смерил меня взглядом сверху вниз, оценивающе. Похоже, прикидывал, с кем имеет дело и чего я стою.