Книга Жена Альфы, страница 8 – Клара Моррис

— Я… не пахну, — выдавила я шёпотом.

— Вот именно, — он прищурился. — Не пахнешь. Как стена. Но нет… — он вдруг наклонился чуть ближе, и я замерла. — Чуть-чуть. Еле-еле. Слабость. И… старость. Как в пустом доме, где давно никто не жил.

Его слова вонзились в самое сердце. «Слабость. Старость». Мои вечные спутники. Даже здесь, в прошлом, они были со мной.

— Кто ты? — спросил он прямо, и в его голосе прозвучала не просто любопытство, а настороженность. Альфа, столкнувшийся с чем-то, что не вписывается в его картину мира.

Я посмотрела в его горящие глаза и поняла, что не могу сказать правду. Он не поверит. Он сдаст меня в психушку или, что хуже, своей стае. Я была аномалией. И аномалии в его мире либо уничтожали, либо запирали.

— Я заблудилась, — повторила я, и это прозвучало жалко даже для моих ушей. — Мне… некуда идти.

Он долго смотрел на меня. Его взгляд скользнул по моему лицу, по простой, немыслимой для этого места и времени одежде, по глазам, наверное, полным того же потерянного ужаса, что и внутри.

— Ладно, — вдруг выдохнул он, и напряжение в его плечах чуть спало. — Видимо, сегодня день спасения дураков. Пойдём.

— Куда? — спросила я, не веря своим ушам.

— Туда, где можно перевести дух и не получить по башке, — он повернулся и, прихрамывая, пошёл вглубь переулка, явно ожидая, что я последую. — И не отставай. Если ещё какие-то уроды вылезут, кидать кирпичи придётся тебе. Я, кажется, себе что-то сломал.

Он сказал это так просто, как будто речь шла о растянутой лодыжке, а не только что отбитой атаке троих наёмников. Я посмотрела на его широкую спину, на залитую тусклым светом фонаря затылочную ямку, и шагнула за ним.

Мой разум кричал, пытаясь осмыслить случившееся. Я в прошлом. Рядом — молодой Виктор, которого не узнала бы, если б не глаза. Он дрался как демон. Он чует во мне что-то… старое. И он ведёт меня куда-то.

А самоеневероятное было в том, что впервые за многие годы, может, за всю жизнь… я не чувствовала себя слабой рядом с Альфой. Я чувствовала себя… заинтересовавшей его загадкой.

И это было страшнее и страннее любого нападения.

Он привёл меня в гараж.

Не в роскошный ангар с коллекцией машин, а в настоящую, пропахшую маслом и металлом коробку на задворках какого-то промздания. Въездные ворота заржавели намертво, мы пролезли через калитку в заборе. Внутри царил творческий хаос: разобранный мотоцикл, стеллажи с запчастями, самодельный верстак, заваленный инструментами. И никакого намёка на того Виктора, который ценил стерильный минимализм.

«Логово», — пронеслось у меня в голове. Именно так. Место зверя, который не хочет, чтобы его нашли.

— Сиди. Не трогай, — бросил он через плечо, с силой дёрнув за шнур свисающей с потолка лампы. Жёлтый свет резко выхватил из темноты его лицо — бледное под смазанными кровью и грязью разводами, но глаза по-прежнему горели. Он скинул порванную куртку и подошёл к раковине в углу.

Я осталась стоять посреди комнаты, не зная, куда деть руки. Адреналин отступал, оставляя после себя дрожь в коленях и пустоту в желудке. Я смотрела, как он включает воду, бросает голову под струю, отряхивается, как собака после драки. Вода смешивалась с кровью на его скуле и стекала розоватыми каплями.

— Ты истекаешь, — сказала я тихо.